Vitrina de poemas

Mad Girl's Love Song - Sylvia Plath

2010-02-22T10:00:00.000-08:00

"I shut my eyes and all the world drops dead;
I lift my lids and all is born again.
(I think I made you up inside my head.)

The stars go waltzing out in blue and red,
And arbitrary blackness gallops in:
I shut my eyes and all the world drops dead.

I dreamed that you bewitched me into bed
And sung me moon-struck, kissed me quite insane.
(I think I made you up inside my head.)

God topples from the sky, hell's fires fade:
Exit seraphim and Satan's men:
I shut my eyes and all the world drops dead.

I fancied you'd return the way you said,
But I grow old and I forget your name.
(I think I made you up inside my head.)

I should have loved a thunderbird instead;
At least when spring comes they roar back again.
I shut my eyes and all the world drops dead.
(I think I made you up inside my head.)"

CANCIÓN DE AMOR DE LA JOVEN LOCA

Cierro los ojos y todo el mundo muere;
Levanto los párpados y todo vuelve a renacer.
(Yo pienso que te inventé dentro de mi cabeza).

Las estrellas avanzan valseando en azul y rojo,
sin sentir galopando entran las sombras:
Cierro los ojos y todo el mundo muere.

Soñé que me hechizaste para llevarme a la cama
Influido por la luna me cantabas, me besabas locamente.
(Yo pienso que te inventé dentro de mi cabeza).

Dios se desploma del cielo, las llamas del infierno desvanecen:
Escapan serafines y hombres de Satanás:
Cierro los ojos y todo el mundo muere.

Imaginé que volverías como dijiste,
pero envejecí y olvidé tu nombre.
(Yo pienso que te inventé dentro de mi cabeza).

Hubiera sido mejor enamorarme de un thunderbird*;
Al menos cuando llega la primavera, ellos rugen nuevamente.
Cierro los ojos y todo el mundo muere.
(Yo pienso que te inventé dentro de mi cabeza).

Traducción por María Fischinger

* Thunderbird = automóvil de marca Ford

-----------------

When translating the poem of Sylvia Plath from English to Spanish, I wanted to use the appropriate words to produce the same feeling and images that the poem created for me when I read it in the original language.
This verse particularly called my attention: “I should have loved a Thunderbird instead,” I thought it was poetic language. When I read this line to my husband, he started to make roaring sound of a motor car. This sentence brought to his mind the past springs of the 60’s when he drove the Ford Thunderbird.
I began to consider how many expressions were inappropriately interpreted or changed, due to differences of mores between the time that the piece was written and the time that it was interpreted.

---------------------

Al traducir el poema de la joven loca de Syvia Plath, del ingles al castellano, quise tener cuidado de usar palabras que crearan las mismas figuras que ella formo en ingles. Esta especialmente llamo mi atención. "I should have loved a thunderbird instead": Hubiera sido mejor enamorarme de un pájaro de trueno literamente traducido.
Para mí no tenía mucho sentido y pensé que era una figura poética. Al leerle el poema a mi marido que vivió en los años 60 en Chicago, esta imagen le trajo a la memoria las primaveras de esos años y del codiciado modelo thunderbird, del rugir de motores que los dueños de estos hacían para llamar la atención. Estos carros ya son parte de la historia.
No puedo dejar de pensar en cuantas imágenes se han perdido o cambiado al ser traducidas e interpretadas según la costumbres del momento que se escribió y del momento en que se lee.

2009-11-18T17:32:00.001-08:00

haikus al fin de setiembre y octubre se avecina

2009-10-31T08:53:00.001-07:00

gotas añejas
asomo en mi ventana
olor a tierra

abuela teje
caperucitas rojas
para los lobos

músicos llevan
charango a la laguna
suena redondo

sirenas traen
sonajas a la mar
duerme ese bebe

figura breve
amor de golondrina
tierno balcón

Julia del Prado (Perú)

A ti María ...

2009-10-31T06:58:00.001-07:00

Ante toda tu bondad,
yo le sumo tu humildad,
de pie y con aplausos digo,
que de ti.. !Me maravillo!

No por nada eres María,
la bonita que le dicen,
de alma noble y de matices,
que seducen, en feliz algarabía.

Dios derrame sobre ti,
bendiciones donde quiera,
te conceda vida plena,
por ser sencilla y sincera.

Con mucho cariño...

Gloria Eugenia Lemus

2009-10-03T00:40:00.001-07:00

2009-10-02T07:06:00.001-07:00

A Maria

2009-09-23T09:14:00.000-07:00

Quisiera hoy escribir mi poema mas bello
para desearte un feliz cumpleaños.
Para una mujer tan mujer, tan integra
tan compañera, tan madre y tan poeta
mi vocabulario no es suficiente.

Seguramente decirte mujer de pelo en pecho
sera un termino ofensivo, pero bien sabes
que muy pocos hombres reciben ese elogio
y aun no ha llegado a mi conocimiento
el elogio paralelo para las mujeres.

Respetas tus orígenes, los mios, de todos.
Avanzas con los adelantos tecnologicos
a través de los bellos blogs que construyes.
Mensajes llenos de vida, amor y creatividad
y nos alimentas a todos los que compartimos.

Dios, no como religioso, sino como símbolo
te brinde muchos años de salud y amor
y seguir haciendo todo un primor.
Desde aqui, Israel, te mando un beso
y esperando pronto darte un abrazo

Yossi May

Del Prof. Jorge Estrella y Liliana

2009-09-23T03:26:00.000-07:00

Dejo un rato a mis niñas y niños y niñitos
para desearte, María, un Feliz Cumpleaños,
y lo hago con ganas, con amor, con ternura,
con la dulce alegría que me depara hacerlo.

Pasajera de soles y lunas desnidados,
Princesa de aymaraes rincones y arrabales,
amiga en el sinlímite de tu voz sostenida,
querida compañera del querido Muestrario.

Adelante, señora, sin pausa y sin bemoles,
con tu ser, con tu estar, con tu humildad sincera,
adelante, señora, con tu varita mágica,
con tu sabia armonía necesaria y perpetua.

Jorge Luis Estrella

---------------------

Ahora aparece el gran Estrella
del menú ejecutivo, el chef preferido
quién tiene hijos a diestra y siniestra
quién saluda a María en su natalicio.

Saludo al profe que es pura bondad
saludo a María, hermana leal
saludo a ambos y quiero a los dos
mis versos no riman...¡ay qué horror!

Liliana Varela

2009-09-17T07:40:00.001-07:00

A quién culpar

2009-09-15T01:24:00.001-07:00

"Silenciosamente el amor se va extinguiendo

y la pasión que impulsaba la caricia

se transforma en la mano vengativa"

María Fischinger

A quién culpar del invierno que vivimos

iceberg flotan en el pecho que no late.

Eres tu ese maldito, el causante

del amor que hoy ya es puro olvido.

Te amé y me amaste ¿Hoy qué nos pasa?

esa hoz que corta horas, guillotina

los recuerdos y los torna pesadillas

que distancian aún más nuestros caminos.

¡Dame el blanco a quién echar todas todas las culpas!

expiatorio donde vomitar las amarguras,

el apéndice que amputado nos permita

un comienzo, una página no escrita.

Aunque brasas permanezcan encendidas

las cenizas van cubriendo hasta las quejas,

Y el cansancio nos entierra estando vivos

no hay fuerza que permita la conciencia.

En silencio el amor se vuelve moneda

de dos caras donde prima indiferencia

el envés sólo muestra rencor y odio

y una hiel que el corazón ya envenena.

Liliana Varela

2009-09-05T13:13:00.000-07:00

No se puede olvidar lo inolvidable

2009-07-22T13:51:00.000-07:00

.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

Anoche soñé que éramos amigas de nuevo, como cuando teníamos 13 años.
No solo amigas, sino lo de antes, confidentes, cómplices, fieles, seguras, puras y libres de toda mezcla, ... con el mundo en la palma de la mano...
He despertado y no era verdad y fue la tristeza la que se quedó en tu lugar.

Nada volvió a ser lo que era...

Y miro las nubes sin pensar que no estás,
con el silencio agudo de alguien que te extraña.
Lo que se quiere olvidar es inolvidable …
y quedaron los días y hoy está la distancia
como un telón sobre el pasado y
no puedo olvidar lo inolvidable…

Quedó tu espacio sin ocupar
esperando que algún día volvamos
a sentarnos una enfrente de la otra,
como en nuestra adolescencia
siempre tan alegres corriendo detrás de los sueños,
¡ que daría por verte ...!
Te fuiste... ¡ no me pudiste esperar para conversar como antes...!
¡ que dolor tan grande mi amiga del alma!
tal vez si hubiéramos estado juntas...
tal vez si ... quizá...

Yo soy aquella,
que andaba con la vida
del brazo coqueteando con la muerte.
Y ... te fuiste primera.

Nada voy a decirte ...
Te fuiste primero a las profundidades de la tierra.

La imagen de la nada y tu cara que sonríe
como un amor parecido al universo,
es mi sentimiento hacia tu recuerdo.
Ya tomaré mi sitio en el cielo ... y algún día nos abrazaremos
con la complicidad de las estrellas.

Marga®
www.margaseoane. blogspot. com

MI AMOR, MI PASADO

2009-06-23T23:06:00.001-07:00

La noche estira su sábana y el puma
me observa, alerta y frío, detrás de la espesura.
Es quizá, tal vez, mi memoria o mi conciencia.

La mortaja de luna me cubre hasta el aliento.
Soledad, un vacío, es todo lo que siento.

Estoy sólo, sin ella, sin mí entonces.
Mi sangre se ha marchado, siguiendo otro latido,
Ya no respiro, sólo un gemido
me marca el tiempo, en lentísimos avances.
Por que la amo le dije, ese momento
disimulando una adultez suicida:
Hoy te alejas por siempre de mi vida,
como en el tango, por hoy, filosofemos:
Cada cual tiene sus penasy nosotros las tenemos...
Esta noche beberemos
porque ya no volveremos a vernos más...

Y aunque mi voz, y mi alma, se estremecen
Yo le dije: Tendrás, te lo aseguro,
un nuevo amor, y un mejor futuro.
El brindis del final, que se merecen
quienes aceptan que todo ha terminado.

Hoy vas a entrar en mi pasado
y hoy nuevas sendas tomaremos...
¡Qué grande ha sido nuestro amor!...
Y, sin embargo,
¡ay!,mirá lo que quedó...".

¡Qué noble soy, y qué estúpido, qué idiota!
Si yo no la amo tanto, hasta desearle
un futuro si mí. Quiero matarle
cualquier amor posible.
Pero rota
En mi toda esperanza, tengo cita
Con el puma que espera, mi maldita
y triste despedida, mi derrota.

-- Carlos Adalberto Fernández

Soy - para María

2009-06-05T19:51:00.000-07:00

Soy el que gozó con el poema de María
como gozo con cada letra que de su pluma sale,
sea poesía u opinión.
Y soy el que goza de sus viajes por Grecia
o a los manglares de la Parguera (si no recuerdo mal)
y de su increíble mezcla de culturas
que ella convierte en textos memorables.
Y gozo de esa manera a lo Liliana
de estar en el Foro, en el blog, en la Radio,
en las Ediciones, en el Cielo, en la Tierra
y en todo lugar.
Soy su amigo,
lo que me honra y me hace feliz
e intentaré no desaparecer tan seguido
para no entristecerla
y, por el contario,
para que su sonrisa crezca,
seguiré pariendo.
Un beso sagitariano
a ella y a todos
del que soy.

PD: ACLARACIÓN: "Ceremosnias" es "Ceremonias" con una "s" que apareció por error. Yo comprendo que como soy de los que puede inventar palabras o desfigurarlas haya duda. Por eso aclaro ya que en este caso se trata de un simple error. Aunque "Ceremosnias" no queda feo. Voy a pensarlo.

Jorge Luis Estrella

Lirio

2009-05-30T09:56:00.001-07:00

“Mi pecho se ha cargado de otra sangre”
Otoniel Guevara

Esta savia nueva que bulle
y se agita en mis venas.
Este palpitar de cien corceles en mi pecho
esta luz fulgente en la mirada
esta algarabía de la piel
este perfume tenue que estoy pariendo
este blanco lirio llorando tibieza entre mis brazos.

Patricia Ortiz

"Toda palabra llama a otra palabra. / Toda palabra es un imán verbal, / un polo de atracción variable / que inaugura siempre nuevas constelaciones." Roberto Juarroz
.

http://lascosasporsunombre.blogspot.com
http://elciberperiodico.com.ar
http://apalabrado.blogspot.com/
http://elciberperiodico.blogspot.com/

"Al borde de la Palabra" www.arinfo.com.ar -
Escuchanos todos los martes de 18 a 19 hs.: Liliana Varela / Patricia Ortiz

2009-05-22T19:04:00.000-07:00

JUSTICIA, LIBERTAD E IGUALDAD

2009-05-14T09:03:00.000-07:00

Ilusión de vida,
flor naciente,
por desear instruirte
encontraste la muerte.
Nadie te llora.
los poetas siguen componiendo versos.
La notica de tu muerte les es indiferente.
Su silencio proclama asentimiento.
Poco vale las vidas de unas niñas…
Aceptable es el envenenamiento masivo
a manos de tu propio pueblo.
Yo, su hermana lejana
lloro,
reclamo y
levanto mi voz solitaria pidiendo:
¡LIBERTAD, JUSTICIA E IGUALDAD!

Descubre lo Real

2009-05-02T19:35:00.001-07:00

................"El futuro asmático pálido languidece"
.................María Fischinger

Descorre la persiana del alma,
verás en qué hemos convertido el futuro.

No te afanes en buscar arreicos atajos,
la esperanza agoniza a la vera de olvidados senderos.

No llenes la boca de insulsas palabras salvadoras,
arcaísmos inútiles de muertas lenguas.

Desnuda la carne que cubre los huesos
sentirás el gemido de las médulas ante la realidad.

Llena los pulmones del aire contaminante,
el que tu mismo intoxicas
con la hipocrecía del "Ser humano"

Liliana Varela

Chicago Harold Washington Library

2009-04-28T05:42:00.000-07:00

Chicago Poetry Cram with CJ Laity

El otro abuelo.

2009-04-23T08:00:00.000-07:00

Con los pies arrastrados por el suelo;
con la vista buscando el hondo bache,
el abuelo va pensando en cambalache,
para hacer de este momento su consuelo.

Ha enterrado a querer: este es su duelo;
ahora vuelve a su casa ya desierta.
Muy lloroso atraviesa por la puerta
esperando de la muerte su pañuelo.

Esa cama que caliente aun de ella,
marca el cuerpo de su amada sepultada... ,
hace dura esa imagen reflejada.

Se acurruca en el sillón que ella tenia.
Va cerrando lo ojos por momentos...,
a la espera de que acabe su tormento.

Emilio Medina M.

Chicago Poetry Explosion

2009-04-20T07:58:00.001-07:00

Una celebracion por el mes de la
poesia
Peter Jones Gallery

La mirada del amor.

2009-04-15T03:21:00.000-07:00

Tus ojos son raíz de luz,
suenan en música
y descienden hasta alcanzarme.
El pie del pentagrama
no alcanza el todo.
Dentro de tus ojos
voy a estar
todo el tiempo mío.
Sube mujer
pues este es el último viaje
de mi amor tan común.
Pero algo exijo: eternidad
de los puertos de tus ojos
en la forma exacta
que crece en tu mirar.
Mis ojos, sinuosos.
ahuecan el resguardo del deseo
cual si fuesen
espadas subyugadas
que agitan el destino
En tus ojos capté
la mirada del amor.
Sabes que te busco
y aún no llegas.

Oscar Néstor Galante

RIMA LIII

2009-04-13T16:00:00.000-07:00

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
¡esas... no volverán!.

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.

Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
¡esas... no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido...; desengáñate,
¡así... no te querrán!

Gustavo Adolfo Bécquer

Poesía Quechua II

2009-04-07T18:47:00.000-07:00

17 de Febrero 2009

La poesía quechua en el Perú es de extraordinario sentimiento ancestral, que utiliza una excelente y variada riqueza folclórica. Actualmente hace falta una institución u organismo académico que se dedique a la investigación de nuestra literatura quechua, mediante la recopilación, conservación, difusión y desarrollo de nuestra poesía ancestral en forma integral y sistemática.
Las universidades peruanas, nacionales y privadas, en sus facultades de lengua y literatura deberían de incluir dentro de su temática académica, la cátedra sobre literatura quechua. Incentivando así a sus alumnos hacer una minuciosa investigación sobre la poesía y narrativa escrita en nuestro idioma ancestral.
Una gran parte de nuestra juventud actualmente piensa que la poesía quechua es solo preocupación de los serranos, despreciando así su contenido social, romántico o nacionalista de sus autores.
Quienes caminen por los caminos de la ignorancia, no comprenderán jamás, que la estructura fundamental para valorar nuestra identidad cultural, es y será siempre ir al encuentro de nuestra historia, buscar las verdaderas raíces de nuestra peruanidad.

Julio Solórzano Murga
Huacho. 17 de Febrero 2009

KUYASUNCHIK KIKINCHIKPATA ÑUPAQPI”

Llaqtanchikpa yachaynintam
Chaninchananchik
Amautanchikunapa yachachiwasqanchiktan
Rurananchik
Apuinkanchikunapa yachanintam
Riqsinanchik
Mayllaqta paqirisqanchitam
Kuyamanchik

Chaynallacha tarisunchik
Cheqaq sapinchikunata
Chaynallacha jaypasunchik
Aswan allin jaypay munasqanchikta
Chanayllacha atisunchik
Qapaqjatun llaqtanchik qespichiyta
Chaynallacha jorqosunchik
Ñaupaqman jatun llaqtanchikta

Yachayta, ñaupaqman qespiyta wiñawiñayta
Kuyananchik
Chanin chepaqkunata allinkaytam
Rurananchik jallmananchik
Llaqtanchikkunapa jukllawanakuynintam
Qespichinanchik
Llapallan kallpanchiktam, atiyninchiktam
Jukllawananchik

Chaynallach tarisunchik,
Cheqaq sapinchikunata
Chanallanch jaypasunchik
Aswan allin jaypay munasqanchikta
Chaynallacha atisunchik
Qapaqjatun llaqtanchik qespichiyta
Chaynallacha qorqosunchik
ñaupaqman jatun llaqtanchikta

Autor: Juan Maita Gutierrez

“AMEMOS LO NUESTRO”

La cultura de nuestro pueblo,
Debemos valorar
La enseñanza de nuestros ilustres maestros,
Debemos cautivar
La sabiduria de nuestros incas,
Debemos conocer
La tierra donde hemos nacido
Debemos amar

Solo así encontraremos
Nuestras verdaderas raices
Solo así alcanzaremos
El exito que aspiramos alcanzar
Solo así lograremos construir
Una patria poderosa
Solo así sacaremos adelante
A nuestro país

El estudio y la superación constante
Debemos amar
Los valores y los buenos habitos
Debemos cultivar
La unidad de nuestros pueblos,
Debemos forjar
Todas nuestras fuerzas y voluntades
Debemos aunar

Solo así encontraremos
Nuestras verdaderas raices
Solo asi alcanzaremos
El exito que aspiramos alcanzar
Solo así lograremos construir
Una patria poderosa
Solo así sacaremos adelante
A nuestro país

http://juliosolorzano.blogspot.com/

Nómada Maria Fischinger _ SANTOAMOR

2009-04-05T05:13:00.000-07:00

Amado Nervo

2009-03-30T20:27:00.001-07:00

En Paz

Muy cerca de mi ocaso yo te bendigo vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos ni pena inmerecida.
Porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;
que si extraje la miel o la hiel de las cosas
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas.
Cuando planté rosales, coseché siempre rosas!
Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno;
mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno.
Hallé sin duda largas las noches de mis penas
mas tú no me ofreciste tan sólo noches buenas;
en cambio tuve otras santamente serenas.
¡Ame! ¡fui amado!!!, el sol acarició mi faz
¡Vida, nada me debes! Vida, estamos en paz...

A KEMPIS

Ha muchos años que busco el yermo,
ha muchos años que vivo triste,
ha muchos años que estoy enfermo,
¡y es por el libro que tú escribiste!

¡Oh Kempis, antes de leerte amaba
la luz, las vegas, el mar Océano;
mas tú dijiste que todo acaba,
que todo muere, que todo es vano!

Antes, llevado de mis antojos,
besé los labios que al beso invitan,
las rubias trenzas, los grande ojos,
¡sin acordarme que se marchitan!

Mas como afirman doctores graves,
que tú, maestro, citas y nombras,
que el hombre pasa como las naves,
como las nubes, como las sombras...,

huyo de todo terreno lazo,
ningún cariño mi mente alegra,
y con tu libro bajo del brazo
voy recorriendo la noche negra...

¡Oh Kempis, Kempis, asceta yermo,
pálido asceta, qué mal me hiciste!
¡Ha muchos años que estoy enfermo,
y es por el libro que tú escribiste!

Jirón

2009-03-23T19:41:00.001-07:00

Volteo la mirada,
una película de Hitchcock
pasa veloz.
Con un jirón de alma,
sobreviviente,
salto una muralla,
de aguijones envenenados,
bastaría sólo uno,
para herirme de muerte,
bastaría sólo el tuyo,
para hacerme desangrar
hasta morir

Migdalia B. Mansilla R.
Fecha: ya ni sé de fechas
Diciembre 28 de 2008

Maria Fischinger- Poema en la voz de Liliana Varela

2009-03-23T17:41:00.000-07:00

¡¡¡ De Inminente salida !!!!

2009-03-21T08:35:00.001-07:00

"El Escultor y La Poeta"

Nilda Pigazzini-
Omar Musis

formato= 14 x 20 cms.
68 páginas
tapa papel ilustración 180 gr full color con solapa

------------ ---------

Unidos un escultor y una poeta en la creatividad de un excelso libro.

Prólogo III

2009-03-20T08:01:00.000-07:00

Nacida en Puno, Perú, María Fischinger es –no puede dejar de serlo- una peruana en Eslovenia. Dicen sus referencias: “Ubicación: Chicago y Bled -Eslovenia : Illinois : Estados Unidos”.
No olvida, no espera, no se detiene. Un espíritu arrebatado la vuelca en sus letras vivénciales. Extraña sus raíces, ama sus anhelos germinados en afectos y sueños, volcados a textos apasionados.
Su poesía y su prosa reflejan a esa María necesitada de volcar en letras su necesidad de identidad –sus identidades.

Su poética.

Sin principio ni final
Los átomos unifican
el pasado y el presente
(,,,)

Hoy solo canto,
por el ayer,
porque estoy.
porque soy.
por lo que me resta del mañana…
¡Qué no sé si lo tendré!

¿Cuál es el hogar poético de María Fischinger? ¿De dónde es? Hay una raíz, que levanta como bandera:

Ahora el viento lleva el eco de dolor de un pueblo entero
mientras los días amamantan incertidumbre y hambre
bajo la mirada indiferente de los cielos
…

Sin fronteras ni limites,
mi patria recorre los mares
a través de los puntos cardinales.
Unida estoy al pensamiento.
Unida estoy al sufrimiento
de cada pecho palpitante;

Su presente viajero tiene otros mundos, otros vuelos.

En mi cartera metí
el azul del cielo.
Guardé la neblina
en las páginas de un libro.
…
En la mano cargaré las
gratas experiencias
de mi nueva patria.
…
Llené mis bolsillos
con montañas y bosques.
Rebosa mi maleta
con lagos y ríos.

allá en el bosque.
La ciudad…

Ríos de luces corriendo sobre asfalto,
un cielo gris que triste nos cobija.
Montañas de hierro y de concreto y
el sol alumbra detrás de una rendija.
Árboles tristes, refugiados de algún bosque.
…
¿Dónde están la música y el lenguaje que escuché de niña?
.......Se quedaron anclados en los labios andinos.
Allí en la meseta arañada por vientos
en medio de la inocencia y la risa de los niños…
y se escuchan los ecos del Good Morning y los buenos días.

.........................Lejos de los Andes,
...........,........lejos de la moderna urbe.
...............................Y yo
...........................volando
..................como ave migratoria.
En su deambular no olvida nada, no deja nada, de sus mundos físicos (montaña, bosque, ciudad) y temporal (pasado, presente, futuro), que se permutan y se interpenetran.
De todo esto se nutre el espíritu poético de María, que no olvida ninguna de sus vivencias, sus pertenencias afectivas. Esa es la María Fischinger: nómada incansable, nostálgica inevitable. Un alma volcada a un vuelo poético intenso, apasionado.

y yo siempre cerca

…siempre lejos

…volando

volando sin poder detenerme.

La prosa.

Toda María Fischinger está –implícita pero determinante- en sus cuentos.
En “La adopción” Jesusa – portadora del espíritu Aymará- y Maruja –viajera, actual- son el encuentro de pasado y presente, en un ambiente autobiográfico.

Jesusa odiaba la luz eléctrica que según ella rompía el balance entre el día-tiempo de trabajar y la noche- tiempo de descansar y conversar.
Detestaba también la música de la radio que destruía el silencio.

- Mira como han arruinado el río, lamentó Jesusa al ver que el agua salía del caño.

…

Y la adopción fue permanente: Maruja viajó por el mundo pero una parte de su alma siempre será Aymará.

En su cuento, Juanita es la voz del pueblo aymará, sometido pero no vencido:

-Yo solo dije sí delante de un cura y eso no quiere decir que tengo que aguantar que este tonto me toque cuando él quiera. Yo dije que sí, sólo para que mi hermano me dejara en paz. Le cuidaré sus ganados y mantendré su casa en orden pero que no me toque ese indio que vive en el Ayllu y no le gusta la ciudad - lamentaba la pobre recién casada.

En “El Barba Azul Aymará” la pareja Anselmo-Micaela, por la violencia ancestral e inexplicable de que hace gala, hace evocar a Maupasant. No tienen límite: Juanita será una nueva víctima de éste dúo, cuya justificación parece estar en representar oscuras fuerzas de la naturaleza..

El terrible –y excelente- final de “Una escena fatal” parece anunciar en María Fischinger a una narradora con dominio de sus elementos literarios.

Carlos Adalberto Fernández
Poeta y Cuentista Argentino

Muestrario en Chicago

2009-03-18T20:59:00.001-07:00

March 18, at Decima Musa, 1901 S. Loomis

Debajo del sol y la luna en Chicago

2009-03-18T20:29:00.000-07:00

Lunes 19 de marzo de 2009
Con excompañeras de trabajo de CPS( Escuelas públicas de Chicago).

"Poemas Oscuros" de Liliana Varela

2009-02-09T09:04:00.000-08:00

.
.

formato= 11 x 18 cms.
80 páginas
Tapa varias, Opalina color 300 gramos, papel ilustración 180 gramos y 240 gr full .
Full color

---------------------

*Nos dice la escritora venezolana , Lic.Migdalia Mansilla Rojas:

Adentrarse en caminos oscuros entre versos que conforman poemas de luz, pareciera una contradicción. Mas, Liliana Varela, escritora de vuelo en pluma refulgente, se pasea por espacios íntimos, encontrando recovecos de alma, sentimientos que hurgan la razón o nos dejan al descampado de la cordura.

No existe salvación, declara Liliana, y sin embargo encontramos redención en sus versos, en sus andares, por los poemas que habitan detrás del espejo, o en el patio trasero de la casa que los alberga.

He leído y releído sus poemas, en este Libro, que me llenó de claridad la vista, el mirar más allá del espejismo de la vida.

Y sigo entre la luz de todos los candiles, llevando la voz a quien quiera escucharme, que estos poemas de la escritora argentina Liliana Varela , son Oscuros en su título, pero maravilla en su lectura; que vale la pena tenerlos como referencia de lo que habita en nuestros corazones, más allá de lo que el sol refleja.

Tomen el libro, echen leña al hogar y disfruten de una poetisa maravillosa en su decir. Como lo estoy disfrutando yo, desde que en mis manos tengo el Libro, Poemas Oscuros. (...)

*Nos comenta la escritora mexicana Issa Mártinez Llongueras:

No entiendo muy bien la intención o sentimiento de la autora Liliana Varela, de llamar a estas manifestaciones poéticas "oscuras". En mi percepción resulta todo lo contrario, un ramillete de luces. Quizá estas luces llegan a ensombrecerse con el sentimiento dolorido que la voz poética de Liliana Varela proyecta, pero nunca se oscurecen del todo. Creo, sinceramente, que ese dolor nace del descubrimiento o las certezas ante la realidad. Sí, creo que este poemario tiene una realidad apabullante, una visualización tan nítida de lo que resulta vivir la vida, que irremediablemente nos hiere como un latigazo. Así es la herida de Liliana, clara y roja, una herida en flor que deja traslucir su sentimiento en palabras…

Ya antes había comentado a Liliana que estos poemas "oscuros", como los llama, me gustan especialmente; quizá por la enorme fuerza que cada uno conlleva entre sus versos: algunos cortos y quebrados, otros largos, tan largos que lindan con la prosa poética, pero poesía, al fin y al cabo.

Existen versos en este poemario de una gran amplitud poética, que viven por sí solos, sin necesitar un antes o un después (...)

Así, uno se sumerge entre la brevedad de algunos poemas, brevedad que se vuelve grandeza, miedo y decisión, y en el que se nos revela una filosofía de madurez y una conciencia absoluta del actuar.

Sé que la lectura de estos "Poemas Oscuros" de Liliana Varela, será muy placentera para ti querido lector. He querido abrirte la puerta con mi voz, ya solo debes entrar y dejarte llevar.

------------------------
Y Ediciones Muestrario agrega....

Que hay que leer este libro

--------------------------------
Para muestra ...
----------------------------------------

XII

Lejos quedó el futuro.

Aprisionado entre redes cristalinas

forradas de sueños frustrados

agoniza un deseo.

He de acompañar su soledad.

----------------------

XI

Amanecí nublada.

No tardé en llover

-amargas gotas cayeron

sobre la tierra

sobre la estepa del alma

sobre los sueños.

Cerré el toldo del cielo. Y marché

------------------

Gente que trabaja

Van en manada conglomerando rutinas, hábitos y costumbres.

Ataviados de normas convencionales,

dispuestos a dejar de ser ellos

para ser una unidad.

Miradas iguales presas del tiempo,

presionados por la cruel arena

que los empuja con prisa.

Qué pensarán mientras caminan.

Dónde mudarán transitoriamente sus sueños,

Cuántos secretos guardarán para después.

Los observo. Son tantos y yo soy parte de ellos

pero hoy no.

Hoy los observo.

Mañana no pensaré más lo que hoy pienso.

Seré uno más de esa pluralidad unida

al que alguien observará de lejos

como hoy lo hago yo.

--------------------

**Ver características principales de la obra de este excelso autor en
http://www.edicionesmuestrario.com.ar
**Adquirir en la página de Ediciones o contactarse con el autor
liliana.i.varela@gmail.com

MARIONETAS

2009-01-22T17:36:00.000-08:00

En la quietud del parque
la música de los pájaros
aún se escucha.
Sobrevivo en la jungla
entre disparos y crueldades.
Han secado hasta las fuentes.
Sin agua ni migajas,
los pájaros penden del cielo
por hilos invisibles.
Marionetas ellos y yo.

Norma Padra

NÓMADA

2009-01-20T21:20:00.001-08:00

presentacion de Liliana Varela

ANA LUCÍA MONTOYA RENDÓN

2009-01-02T11:18:00.001-08:00

De amores

2008-12-26T22:16:00.001-08:00

Genuinos sentimientos que unifican
dos almas que caminan por la vida,
emociones puras que enaltecen
perfumando sus vidas de esperanzas
y promesas de nuevas realidades.
Brioso fuego de pasión que guía
a través de los playas del deleite.
Dejando sus almas sensibles y vulnerables
a la mezquindad y el egoísmo.
Silenciosamente el amor se va extinguiendo
y la pasión que impulsaba la caricia
se transforma en la mano vengativa.
Muerto el amor que unió esas almas
sepultado bajo una avalancha
de recriminaciones y reproches.
El invierno de la indiferencia se establece
congelando las aspiraciones y los sueños.

Maria D. Fischinger

"Silenciosamente el amor se va extinguiendo
y la pasión que impulsaba la caricia
se transforma en la mano vengativa"
María Fischinger

A quién culpar del invierno que vivimos
iceberg flotan en el pecho que no late.
Eres tu ese maldito, el causante
del amor que hoy ya es puro olvido.

Te amé y me amaste ¿Hoy qué nos pasa?
esa hoz que corta horas, guillotina
los recuerdos y los torna pesadillas
que distancian aún más nuestros caminos.

¡Dame el blanco a quién echar todas todas las culpas!
expiatorio donde vomitar las amarguras,
el apéndice que amputado nos permita
un comienzo, una página no escrita.

Aunque brasas permanezcan encendidas
las cenizas van cubriendo hasta las quejas,
Y el cansancio nos entierra estando vivos
no hay fuerza que permita la conciencia.

En silencio el amor se vuelve moneda
de dos caras donde prima indiferencia
el envés sólo muestra rencor y odio
y una hiel que el corazón ya envenena.

Liliana Varela

2008-12-24T21:16:00.000-08:00

"Ediciones Muestrario"

2008-12-21T22:18:00.000-08:00

Presentación oficial

Sábado 20 de Diciembre19:00 hs"The Rozz" Bar

Liliana Varela y Elisabet Cincotta

Patricia y Elisa

A veces sucede...

2008-12-11T05:22:00.001-08:00

.
.
.
.
.
A veces sucede...
que se entrega el alma
y espinas se obtienen,
que se ofrece el pecho
y el centro se hiere,
que se brinda todo...
y bebemos la hiel.
A veces sucede...
que el amor no basta
porque sólo uno lo siente,
que la vida es triste
porque ya nada divierte,
que no hay fantasías

en las cuales creer.
A veces sucede...
y en esos momentos pesa todo tanto
que nada conforma, ni siquiera el daño
de quien no nos jura la misma pasión.
Y nada interesa...
ni la simple fuerza que impulsa el día a día,
ni el canto del ave brindando alegría
ni el vital sentido de la sinrazón.

A veces sucede...
A veces.

Liliana Varela

MARÍA

2008-12-09T18:31:00.001-08:00

María, eres tú la luz del día
Eres como la flor más bella
Que florece en el jardín,
Quisiera tan solo tener
El pétalo de tus suaves versos
Y algún día, colmar al mundo de poesía
Con la fragancia excelsa de tu pluma
Dios te escogió como poeta
Para que llenes de amor a este mundo
Dios quiso que hoy, el Perú te conociera
Gracias por regalarnos tus galanos versos
Desde Huacho capital de la hospitalidad
Te saluda tu hermano poeta, julio Solórzano Murga

"Ediciones Muestrario"

2008-11-29T15:36:00.001-08:00

Invita a su presentación oficial

Sábado 20 de Diciembre
19:00 hs
"The Rozz" Bar
Medrano 152
4983-7898
Capital Federal
---------------------------

Verán la luz sus primeros hijos de papel
con la presentación de los propios autores

"Quebrada"-Elisabet Cincotta

"De epígrafes propios y ajenos"-Liliana Varela

"Es otro este cielo"-Patricia Ortiz

"Debajo del sol y la luna" (Sin nido)-María Fischinger

"Poemas Oscuros"-Liliana Varela

"Descubierta"- Elisabet Cincotta

"Silencio en la Colina" - Marcelo Luna

y el libro de un amigo:
Carlos Adalberto Fernández
"Dolores, Amores,Rencores"
de Ediciones El Escriba

Y las Novedades en proceso de edición...

VUÉLVASE VIENTO

2008-11-25T12:31:00.001-08:00

Tome la leche
coma escabeche
gane una rifa
sea un califa
fume un habano
bese una mano.

Suba al carajo
péguese un tajo
escriba un cuento
vuélvase viento
lluvia y enjambre
río y estambre.

No sea nada
y de pasada
muérase todo
vuélvase lodo
tiempo marchito
sentencia grito.

Haga promesas
levante pesas
vaya a la luna
meza una cuna
rompa quinotos
maneje motos.

Pero comprenda
mastique aprenda
el mundo es suyo
-clavel o yuyo-
la vida espera
-pulga o pantera-

Jorge Luis Estrella

Y ACASO NO TE ENCUENTRE

2008-11-20T19:12:00.001-08:00

Te busqué entre las sombras del más cruel desamparo,
en la ruta callada que transitó el ausente,
en ese olor a flores que resume la muerte,
en la foto amarilla que no tiene palabras.

Y te sigo buscando como el perro perdido
que no cree ni entiende tan brutal abandono
y vuelvo a la esquinas donde estuvimos juntos
por si quedan los rastros, la señal de algún paso,
un café detenido, un eco de palabras

Pero todo es silencio, fragor de vida muerto,
un féretro implacable bajo nubes tan grises.
una cinta violeta con tu nombre desnudo.

Hermano, yo te busco por el mismo camino
en que fue nuestra infancia y nosotros las sombras,
nuestros propios amparos en días desolados.

Miro el río, los bares, el paso de los trenes,
la ciudad por la noche, las plazas, la memoria,
pero sé que estás muerto y acaso no te encuentre.

long ohni

No te debo

2008-10-27T11:40:00.000-07:00

A ti te debo la furia
y a él le debo la calma…

A ti te debo el fuego
que carcome las entrañas,
y a él le debo esa paz
con la que amanezco cada mañana.

Por él oí los latidos de mi propio corazón
sumida en el silencio de la quietud con amor.

Por él descubrí que podía
reír si lo deseaba y que podía sentirme libre
y a la vez tan acompañada.
Por él el futuro tuvo una meta que lograr,
Y mis pasos construyeron un camino a seguir.

A ti te debo el dolor de una mano solitaria,
de un susurro lastimero perdido en la ignorancia.

A él le debo la vida
a ti,
a ti no te debo nada.

Liliana Varela 2006

La niña y el rio.

2008-10-22T10:58:00.000-07:00

.
,
.
.
.

.
.
.
.
.
.
.
Un río de limpias aguas
y de rápidos torrentes,
baña su cuerpo turgente
sin el temor que la gente
vea tu cuerpo en beldad,
con lo bello de tu edad,
sin cumplir los diecinueve.

Un pastorcillo que pace
su ganado por la orilla,
con el agua se complace
y del trajín de la ardilla
guardando bayas salvajes.

Su vista se torna alegre
al mirar a aquel remanso,
y ver nadando a una diosa
con sus bellezas mostrando.

La niña muy azorada
por lo que aquí esta pasando,
se cubre con amapolas
y margaritas del campo.

Un coro de pajarillos
en su piar van contando,
la alegría de los niños
que unidos, se están besando.

EMILIO MEDINA MUÑOZ

Get this widget

Track details

eSnips Social DNA

Sucede II

2008-10-22T10:01:00.001-07:00

sucede

que cuando la luna ondea en el río

el vino

........... el brindis

.........................una razón

la vida se viste de fiesta

........................con traje largo y tacones

entonces

la pena

........es expatriada

la soledad

..........una intrusa

el calor del encuentro

madura el grano y la viña

la humedad de la boca

es vaso y entrega

sucede

que cuando el amor ondea en el río

y platea las alas de los ciclos

son nuestros bordes

que llenan la copa

......................riegan el surco

..................................empapan la luna

visten de fiesta

..................... la vida

Beatriz Martinelli

TE CONOCI

2008-10-20T18:04:00.001-07:00

Único por ti
no soy cualquiera

Fui pintado por ellos
insolente
sinvergüenza
desvergonzado
atrevido

Pero tú,
me hiciste un favor
tu me llenaste de brío
de fortaleza
de sueños
de esperanzas…

Volé con alas de viento
me convertí en ave azul.

SANTOAMOR

Get this widget

Track details

eSnips Social DNA

Nicomedes Santa Cruz : DIA DE LA MADRE

2008-10-19T05:15:00.001-07:00

Charla con la Candelaria

2008-10-09T20:34:00.001-07:00

Cara y careta
Pierrot y Colombina
carnaval que camina
raudo atraviesa
la Tierra
charla con la Candelaria
Virgen del Socavón.

¿Marchará feliz
el hombre
con su nuevo disfraz?
cara y careta
diablada / tunantada
portal de este hoy
en continuo tiempo.

Ropaje diferente más allá
de su pista.

Julia del Prado (Perú)
Derechos reservados

Get this widget

Track details

eSnips Social DNA

A Sofia

2008-10-08T19:30:00.001-07:00

Negra , mestiza, blanca, inconfundible,
mía, de mi mujer, de todos era
como de todos es la primavera:
esa explosión de vida imprescindible.

Ayer saltó su mágico fusible
y se fue a retozar a otra pradera
y nos dejó clavados en la espera
de lo que ya no llega: lo imposible.

Y, sin embargo, corre por la casa;
si no la vemos es porque se esconde
en un lugar que ya no tiene donde.

Todo cambia, todo queda, todo pasa.
Está su ausencia y está lo que perdura:
sus ojos, su mirada, su ternura.

Jorge Luis Estrella

Get this widget

Track details

eSnips Social DNA

Para hacer un soneto

2008-10-08T19:23:00.001-07:00

.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

¿Difícil un soneto? ¡Oh, no, si es muy sencillo!
Has de escribir el mar, con dulce batir de olas,
píntalo de corales y blancas caracolas
y ponle luz de luna, y de una estrella el brillo.

Del trigal en verano pondrás el amarillo,
el azul de los vientos, con rojo de amapolas,
y mientras tú lo escribas, calladamente a solas,
añade el primer canto de humilde pajarillo.

Del campo las más bellas, lo llenarás de flores,
y todo ello lo cantas, lo arrullas y lo meces.
Ve a buscar una niña que sufra por amores,

y cual hada madrina, silente, se lo ofreces.
Y si ella rompe en llanto, si arrancas su secreto,
con lágrimas de amores bautiza tu soneto.

Blanca Barojiana

La parca

2008-10-08T18:54:00.001-07:00

La Parca -y su guadaña- estuvo anoche
jugándome a los dados el destino
yo gané, y tengo en mi camino
hundirla en el Averno, sin reproche.
Yo llevo un cubilete, por si ocurre
encontrar otro adversario en un recodo.

© Carlos Adalberto Fernández

Get this widget

Track details

eSnips Social DNA

He perdido un amigo

2008-10-08T18:34:00.000-07:00

He perdido un amigo

Éra de vernos frente a frente
sin dobleces, cara a cara.
Mirarlo, y entenderlo
entenderme.
Regresando del mundo
botines y despojos
muertos y acreedores,
era mirarlo

sin vergüenzas.

Viéndolo más viejo pero el mismo.
Seguro que me ve cansado.

Amigos
Compartiendo odios

Confesando amores

¿A quién otro?

Era

como yo y yo.

Cómo falló. Verle la máscara,
tanto hablar oír de dignidades
muertes enhiestas, ser Hombre.

Cara a cara
se nota que miente el rictus me descubre.

No me mira, no soporto
ver máscara y podredumbre verme
No te cruces conmigo,

no quiero encontrarte
medir tu indignidad

indigno.
No vernos más.
No más amigos.
Tapo el espejo.

© Carlos Adalberto Fernández

Get this widget

Track details

eSnips Social DNA

PRESENTACIÓN DE MUNDOS

2008-08-29T11:59:00.001-07:00

Carlos Adalberto Fernández

Prof. Jorge Luis Estrella

Elisabet Cincotta

Jorge Luis Estrella

Patricia Ortiz, Liliana Varela y

Carlos Adalberto Fernández

Carlos Adalberto Fernández, Cristina Longinotti y Elisa Cincotta

Emiliano, Liliana, Cristina, Carlos, Patricia, Jorge, Elisa y Adrian

POEMA LEIDO POR PATRICIA ORTIZ

2008-08-29T11:57:00.001-07:00

A Carlos

Además de hombre: amigo,
narrador, poeta, Maestro.
Vas dejando el camino
impregnado de experiencia.
A veces no basta con mirarse
para saber qué o quién somos.
Muchas veces la respuesta
está reflejada en otros ojos.
Si mirás con atención en tu mochila
encontrarás seguro:
cariño, respeto, reconocimiento;
mucha tinta, infinitas hojas
y mares de palabras que
quieren figurar en tus historias.
Muchos besos!!
Patricia

RÉQUIEM POR EL POETA GITANO MIGUEL MENDIOLA

2008-08-17T23:18:00.001-07:00

........................... Foto del periodista cubano Jose Luis Fernandez

Era un gitano raro. Nadie lo puede discutir, pues le dio la venada de erigirse en una especie de Juan Salvador Gaviota dentro de su comunidad y aprendió a leer y a escribir, a estudiar, es decir, a volar de una manera diferente a sus compañeros de barrio, tal vez para demostrarles que se puede surcar la vida no solamente ceñido a las tradiciones sino también utilizando las propias alas. Supo nadar contra corriente en aquellos tiempos de infancia, en aquel rincón de Sevilla que le vio nacer y donde no abundaba la afición al lápiz ni a las letras. Y tanta altura alcanzó en su vuelo que llegó a ser uno de los doce personajes célebres que ilustran los meses del calendario gitano.
"La miseria te deja desnudo pero también te proporciona armonía y solidaridad" , decía, en una clara alusión al sentido colectivo del que hace gala su etnia y al valor que le atribuye a la familia, en cuyo seno hasta los primos terceros son considerados más que hermanos. Y al hilo de su pensamiento creo que tal vez a todos nosotros nos convendría pasar una época en el territorio de la pobreza para aprender a valorar lo que tenemos y a no quejarnos de cosas que son más gracias que desgracias si uno las compara con el hierro de marcar el alma que utilizan el frío, la sed, el hambre.
Hermano de guitarrista flamenco y pariente de bailaoras profesionales, se hizo ingeniero aeronáutico y en un arrebato de magia, de prestidigitador calé, cambió las orillas del Guadalquivir por el sol de California. Su inquietud espiritual le llevó a rebañar algunos libros de filosofía tratando de responder a las preguntas que se formulaba a cerca de su paso por este mundo. Tocaba la flauta y, aunque no disfrutaba de una técnica tan perfecta como la de Hamelin con este instrumento, estoy seguro de que su ejemplo ha servido para orientar y encantar a más de uno de sus congéneres y dirigirlos por el sabio camino que él mismo había elegido para sí.
Escribió una obra de teatro musical andaluza, de título "La Salamandra", que se presentó en Los Ángeles, California, en 1998, en colaboración con su hermano Rafael Mendiola (guitarrista profesional) y su cuñado Enrique Soto “El Sordera” (cantaor profesional de flamenco), con gran éxito, en el que intervino un reparto plagado de actores de teatro y de cine bastante conocidos.
En su artículo satírico "Una modesta proposición" le propuso al pueblo gitano volver a la venerable tradición "de comer niños" para que los payos que los acusan de caníbales pudieran llevar razón.
Trabajó como técnico de asuntos sociales del gobierno de Estados Unidos y contribuyó a la difusión de la cultura gitana por Internet. Su alma transhumante lo llevó icluso a ser colaborador o ayudante de entrenador del famoso equipo de fútbol de New York en el que jugó Pelé, el Cosmos, según me comentó en una de las muchas ocasiones en las que tuvimos oportunidad de conversar via messenguer o skype, conversaciones en las que me confesó algunos de sus secretos más recónditos y que guardaré a buen recaudo en mi memoria ahora que me acabo de enterar de la noticia de su muerte. En el año 2003 publiqué con El Taller del Poeta su libro de poemas "Alzando el vuelo". Su única pretensión era sacarlos del cajón del olvido al que estaban abocados y dejarlos engarzados al futuro en un libro. Así se hizo y aunque se vendieron muy pocos ejemplares me siento satisfecho de haber cumplido la misión que me encomendó.
La matemática del destino resolvió la última ecuación de su vida con el álgebra de la muerte, esa misma matemática que él utilizo para escribir su poema "Álgebra calé" y que transcribo y difundo como un homenaje a su persona al pie de este Réquiem.
Descanse en paz.

Agosto 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
www.eltallerdelpoet a.com

ÁLGEBRA CALÉ

Somos un uno con un cero por delante;
un número preñado de alegre diferencia.
Un número cabal, primo indivisible
con raíces muy cúbicas y geométricas.

Se nos hace juicio y se nos quita el cero.
Pero íntegros quedamos: No se llevaron nada.
Tenemos el respeto de todo el Infinito,
que aplaude la unidad sólida y sana
contra trigonometrías de incorrectos mitos,
y la admiración de otros primos algebraicos,
maravillados de ver como con tantas ganas
derivamos integraciones en cálculos mágicos.

Mágicos, sí, porque añadimos con permiso
y en la multiplicació n daño no hacemos.
A todos los dejamos como estaban
pero podemos restar cuando queremos.

Que no nos cuadren pues.
Que no nos toquen las raíces
ni que jueguen con nosotros
en logaritmos ajenos.

¡Cuidado! ¡Tenedores de libros del Infierno!
Que aunque somos el más chico de todo el Universo,
primero y primo somos y contamos con el Cero.
Y no creáis que lo pondremos a la izquierda
para que lo raptéis de nuevo.
¡Que esta vez estará a nuestra derecha
y multiplicar y dividir podremos!

©Miguel Mendiola
Del libro Alzando el vuelo
El taller del poeta, Pontevedra, 2003

http://hometown.aol.com/mmendgitan/Sastipen.html

A UNA PERSONA ADMIRABLE, MIGUEL MENDIOLA

2008-08-17T23:16:00.001-07:00

(Mi punto de vista)

Él siempre estaba recordando a los gitanos, su gente, de las que se sentía orgulloso, y de su familia. La familia era de Sevilla, cuna con la de Jerez de los gitanos flamencos, sin que falten las demás provincias andaluzas y lleguen incluso hasta Extremadura. Es de suponer que a nuestro amigo Miguel de niño le llegarían buenas y positivas influencias gitanas de los de la Cava de Triana y los de la provincia como que en su casa no sobrarían los dineros, pero sí la alegría, el cante y el baile de los gitanos sevillanos que dicho sea de paso son con los de la capital gaditana los más alegres y ocurrentes.

Es raro que los gitanos estudien, en aquellos tiempos de la juventud de Miguel, pero Miguel tenía madera, ya no solamente de gitano, sino de persona cabal, que entre los gitanos de antes era una virtud principal.

Yo sabía de Miguel por un periódico gitano llamado Nevipen Romaní, (noticias gitanas) en el que escribíamos los dos, yo empezando a hacer mis primeros pinitos poéticos y Miguel ya un consumado escritor. Y la verdad que sentí interés por él y mandé una carta al Secretario de la Unión Romaní Española, pidiéndole la dirección de Miguel y me contestó que lo tenía que consultar a Miguel y al cabo del tiempo recibí una carta de la Unión Romaní con la dirección de Miguel en Santa Ana California.Al día siguiente ya estaba echando una carta al buzón para tan extraordinarí a persona, que era Ingeniero Aeronáutico,( Trabajando en la Nasa), músico, compositor escritor y poeta...de verdad sentía miedo de que no me contestara, pero lo hizo, y fue motivo de gran alegría al recibir su carta extensa escrita a mano con una letra preciosa...

(En otro momento que tenga un ratito de concentración seguiré hablándoles de Miguel, un caballero en toda la extensión de la palabra.

*****

Es muy difícil tarea la de hablar de una persona una vez que está ausente, pero yo me considero que debo hacerlo, primero por razón de etnia y lo segundo como persona aficionado a las letras que él era un maestro y lo hacía muy bien, superbien, pues aparte de su obra de teatro La Salamandra y toda su obra poética que escribió en una época más tardía él escribió tempranamente una serie de articulos de carácter científico sobre los gitanos en la Revista de Investigación Gitana TChachipen, solamente para colaboradores de alto valor y contenido científicos. Miguel era un científico y creo que por eso se hizo "algo independiente" de la tutoría de la Unión Romaní, que de una o de otra manera nos marcaban el aire de lo que interesaba publicar en el Periódico y la Revista Gitana.

Cuando yo abandoné su Foro Poético de alguna manera intentaba seguir el rastro de sus escritos y poemas y hubo un tiempo que no se le vió aparecer por el periódico y la revista gitana. Nunca puede saber el por qué había dejado de escribir en aquellos medios gitanos o al menos yo no lo detectaba.

Sé que recorrió muchas universidades de América dando conferencias acerca de los gitanos españoles, y más de los gitanos andaluces que él los consideraba como los verdaderos gitanos.

Creo que él disfrutaba y mucho en La Casa de Andalucía de Californía y a la que una vez me invitó al BAUTIZO GITANO ANDALUZ y tambien a la disertación de poemas y otros eventos festivos.

Por ahora lo dejo aquí hasta que se me vengan a la cabeza otras cosillas de Miguel.

Manuel Cortes

*****

PRIMER POEMA QUE ESCRIBIÓ MIGUEL MENDIOLA

(Que yo sepa)

( Y que yo llevé al Periódico El Día de Tenerife y fue publicado)

*****

EL HIJO DE DON FERMÍN

El señorito del pueblo

cree que puede ser poeta...

El poetastro se engríe

con sus versitos de seda

y el juez, mercurio, compadre

con Pergaminos los premia,

los diptongos aburridos

juegan con sílabas muertas

y todos los "entendidos"

alaban su incompetencia.

Si viniera García Lorca

Hoja de Laureles Secas

una cola de lagarto

le daría como beca.

Más por ser un señorito

muy derecho y de derechas

el Alcalde lo convida

con un disfraz a su fiesta.

Un cabo Guardia Civil

y Monseñor de Fuencuella

brindan por su repertorio

de plásticas palabras yertas

mientras en la Real Academia

operan a nuestra Lengua

se duermen los Unamunos

y el cloroformo despierta.

Los altavoces del pueblo

con decibélios revientan

y en un postre de teléfono

un cuervo da conferencia.

Un gitano analfabeto

sin saber, sabe que enseña:

a confundir a los más sabios,

¡Esto no hay Undibé que lo entienda!

Yo no sabré ni escribír

ni de letras ni de cuentas

pero a este presumío

yo le gano en cualquier feria.

Tabacos y caramelos

de pueblo en pueblo yo vendo

y por lo menos, yo sé

currelar, pa'mí sustento.

No despiertes García Lorca

que no merece la pena

que aquí pasó lo de siempre

que un tonto, cree tener tema.

Que el hijo de don Fermín

cree que puede ser poeta

y se ha cargáo a cuatro romanos

y a tóa la Historía completa.

*****

Miguel Mendiola

http://www.tinet.org/~elebro/poe/mendiola/mendi0.htm

http://hometown.aol.com/mmendgitan/Sastipen.html

Issa Martínez

2008-07-20T07:01:00.001-07:00

LIBRO DE HAIKUS

2008-07-20T06:51:00.001-07:00

No sé el justo lugar donde radica la belleza de este libro. Pero presiento que quizá en la mezcla de culturas y en el enorme significado de la palabra amistad que lleva implícito.Saber del esfuerzo personal que en tiempo y en economía también tiene, lo hace doblemente digno.Lo he saboreado, admirado y sentido gota a gota, pero sobre todo, me he sentido muy orgullosa de formar parte de él; porque muy pocas veces se tiene el honor de formar parte de un trabajo tan honesto y tan lleno de desinterés.Muchas gracias a todos quienes trabajaron codo a codo para obtener este hermoso regalo.
Es importante dar a conocer el esfuerzo y la dedicación de quienes sin esperar nada y por el simple placer de hacer y dar, llegan a realizar cosas como este bello libro de haikus.

Issa Martínez

La carta

2008-07-06T08:03:00.000-07:00

"Las preparaciones de hoy dejan entrever
el futuro planeado por la bestia"

María Fischinger

Lacró la carta. Nadie la leería hasta que no llegara a su verdadero destinatario.

Todo estaba preparado con antelación y detalle; nada podía salir mal.

Terminó de vestirse y al salir entregó la carta al mensajero quién con su estruendoso ciclomotor aguardaba fuera desde hacía unos minutos.

Toda su vida había querido ser alguien, un personaje conocido, prominente, un líder con todas las letras pero siempre su impulsividad echaba por la borda todo proyecto; su arrogancia defenestraba todo tipo posible de amistad o acercamiento a alguien.

Sin esposa, hijos ni tan siquiera un perro que le moviese la cola al llegar del trabajo, su vida se había vuelto gris.

Era un Don Nadie que a su muerte jamás sería recordado ni estaría en los titulares de diario alguno.

Quizás hoy todo cambiase, quizás su libre albedrío pudiesen romper con esa racha de mediocridad a la que parecía confinado sin solución posible.

Ingresó en las oficinas en las que trabajaba desde hacía poco más de veinte años

y en las que aún seguía siendo un empleaducho más.

Un brillo iluminó su mirada cuando divisó un sobre encima de su escritorio. ¡Al fin sería alguien!

Echó una mirada de satisfacción a los lados y sonrió. Abrió la carta lacrada.

Al día siguiente había logrado su objetivo: los titulares de todos los diarios hablaban de la explosión que había causado su muerte, al fin era famoso aunque más no fuese por un día.

Liliana Varela 2008

*De la serie "De epígrafes propios y ajenos"

Liliana Varela

2008-06-14T14:13:00.001-07:00

Mi sueño

2008-06-14T14:10:00.000-07:00

En el fondo de la mochila duerme un sueño
uno pequeño, sin pretenciones,
frágil, endeble, apenas gime
mientras lo saco del interior.
Sobre la arena lo dejo,
con la sal de mis lágrimas lo salpico,
y con las arrugas del sufrimiento lo seco.
Se despereza, agiganta, toca el cielo con sus manos
y así... enhiesto, fuerte, grandioso
construye un castillo para mi.
Sin ceguera, sin traspies, sin retirada
camino hacia la quimera que mi sombra persigue:
sin saber que ella soy yo.

Liliana Varela 2008

La Sombra

2008-06-13T15:38:00.001-07:00

La Sombra
“La altura de la sombra”
Fernando Pessoa

Crecida, sobrepasó la frontera de mis sueños,
extendió sus garras aligerando el peso
que la gravedad de mis días cargaba
/a sus espaldas.

Aumento límites y dominios,
poseyó terrenos que mis ojos no alcanzaban
/ ni mi mente podía imaginar.

Lavó su culpa en bautismo de ignorancia,
vistió de harapos la frente
renegando de su origen
/y función.

Como tsunami desbordó mis orillas
en la lejanía de su fuerza
/ y su conquista.

Marchó sobre mis pasos,
fui menos , mucho menos
/que mi propia sombra.

Liliana Varela

Patricia Ortiz

2008-06-13T10:13:00.000-07:00

Si bastara

2008-06-13T10:11:00.001-07:00

Si bastara

Si bastara con cerrar los ojos

e invocar al sueño

para flotar sobre la ciudad descalza

lejos de las horas enmohecidas

y la acechante realidad.

Si bastara simplemente con desearlo

no estaría encarnada tras las rejas del insomnio

espantando pensamientos,

anhelando un descuido del destino.

Patricia Ortiz

Pablo Neruda - EN SU VOZ

2008-06-11T05:34:00.000-07:00

Alejandro Romualdo

2008-05-30T11:34:00.001-07:00

Trujillo, 1926

Escritor, periodista, dibujante y poeta.

Estudió literatura en la Universidad de San Marcos en 1946 y más tarde en la de Madrid en 1951.

Colaborador de “La Crónica”, “Idea” y “Cultura Peruana” de Lima. Usó el seudónimo de “Xanno”, principalmente en sus caricaturas políticas.

Premio Nacional de Poesía en 1949.

Ha publicado: La torre de los alucinados (1949), Poesía (1954) [que contiene: Cámara lenta (1950), El cuerpo que tú iluminas (1951), Mar de fondo, España elemental y Poesía concreta], Edición extraordinaria (1958), Desde abajo (1961), Como Dios manda (1967), El movimiento y el sueño (1971), Cuarto mundo (1972), En la extensión de la palabra (1974), Poemas (1975), Poesía íntegra (1986), Mapa del Paraíso (Antología) (1998). En colaboración con Sebastián Salazar Bondy, publicó: Antología general de la poesía peruana (1957).

”Edición Extraordinaria” me parece un libro muy interesante. Para apreciarlo es necesario situarse en la perspectiva que ha escogido Romualdo al escribirlo; la de una poesía simple, construída con las palabras de todos los días, y tan despojada de elementos “literarios” que da la impresión de no ser poesía.

El camino seguido po Romualdo no es “el” camino de la poesía: es solamente “un” camino. Y uno de los más arriesgados. La democratización de la poesía acarrea, a menudo, su empobrecimiento. Creo, personalmente, que quedan dos caminos igualmente interesantes, por donde sacar a la poesía de la encrucijada donde actualmente se encuentra: incorporándola al teatro o confundiéndola con la canción.

El libro desorienta al lector cultivado, indigna al burgués, saca de sus casillas al exquisito. He allí un mérito enorme que hasta los surrealista envidiarían.

Julio Ramón Ribeyro

El cisne y la rosa

2008-05-29T18:24:00.001-07:00

Alejandro Romualdo, Perú ~

En puro dialogar de cisne y rosa
enciendes, amapola, luz perdida;
conocida y también desconocida
en puro dialogar de cisne y rosa.

Blandamente situada y vagorosa,
el perfil de una luna dolorida;
encontrada y también desvanecida
en puro dialogar de cisne y rosa.

Verde nube de sueño despabila
al conjuro su voz almibarada,
mas la rosa se va tornando lila...

(¡Oh la tarde en su capa colorada
un estoque de luna me perfila
para hundir en mi sueño la estocada!)

A INGRID BETANCOURT

2008-05-25T11:46:00.001-07:00

(El Martirio)

De quién, el brazo impío,
sesgó tu libertad..,
te arrinconó en la selva,
violentada su espesura,
robada al gorjeo de las aves…!

Cual error de la historia,
que siniestro fragor intemperante,
arrastró la esbeltez de tu figura
al oscuro socavón
de la ignonimia…?

Tu clamor de justicia,
de igualdad, grandeza
por tu pueblo, por el mundo,
quiere ahogarlo, voraz,
las nefastas sin razones contumaces,

de mesiánicas y necias tozudeces
que te encierran hoy
(arrancada de la vida)
sin piedad, de cuajo, entre
las sombras infinitas de la selva..!

Muera el bárbaro cruel
que te ha robado
del amor de los tuyos,
de tu pueblo; sea el sino
del feroz, solo el olvido..,

ni el remedro improvisado
de sicóticos motivos,
arriarán a tus banderas,
que cobardes e iracundos,
han violado en tu esperanza…!

Es al Hombre Universal,
a quién hirieron,
los espúreos sicarios
y las hordas sanguinarias,
arengadas por los odios

tenebrosos, entre sombras
de traiciones, y mendaces,
que vendieron tu razón,
tu franca lucha, por monedas
del horror y la barbarie…

Hoy quisiera que supieras
que hay un mundo que te espera!
Que la sórdida tortura acabará!..
y tu.., Heroína ya, por tu calvario,
volverás Sol…, tal vez estrella,

alumbrando de piedad,
el campo hostil de tu martirio,
y serás Justicia, emblema ondeante
de la Paz, de la Nueva Razón,
del Hombre Nuevo…

Habrá de llamarse, entonces,
“¡Esplendor!” el camino que inaugures,
y por él andarán los sometidos,
rumbo a la Luz nacida del oprobio,
vencedora final de las Tinieblas..!

Y serás Mujer y Ángel, Nación y Patria!
Todo un pueblo liberado!
Himno Triunfal a tu regreso
Sonando estentóreo por los tiempos!
Muertas yá las fauces del suplicio!

Horacio Mario Aguilar - may 2008 – Bs.As.Arg.

Hmaguilar

Felix Hugo Noblecilla Purizaga

2008-05-06T19:11:00.001-07:00

Mi nombre es Felix Hugo Noblecilla Purizaga, naci el 1 de abril del 1958, en la ciudad de Tumbes, ubicada en el extremo norte peruano, frontera con la hermana republica de Ecuador. Estoy casado con la prof. Anna Lorena Velasquez Cum y tengo dos hijos: Hugo Adrian de 18 años y Marcela Celeste de 12. Soy profesor de Ciencias Naturales y escritor. Algunas de las obras que he publicado son: - El Cocodrilo de Tumbes en Peligro de Extinción (1989) - El Mono Coto en Peligro de Extinción (1990) - Fauna Silvestre de Tumbes en peligro de Extinción (1992) (1995) y (1999) - La Ecología de Tumbes (1995) y (1997) - Antología del Cuento Breve de Tumbes (1997) - Poemario para niños “Canción para Adrián” (1993). - Poemario “Mi padre” (1995). - El Sueño del Cocodrilo (1992) (1995) (1998) – Cuentos y poemas de autores de Tumbes. - Guía Práctica para observar aves en los ecosistemas de Tumbes (2000) (2005) - Guía de Educación Ambiental en el contexto del Bosque Seco (Integrante del equipo de elaboración) . - Primera Muestra de la Poesía para Niños de autores tumbesinos (2001) - Poemar: (1998) (2002) - Ecopoemas (2005). - Fabulas tumbesinas (2006) - Tumbes: calendario civico escolar - regional, nacional y mundial. Premios: - En 1989 mi cuento "El Cangrejo Ermitaño" gano el Primer Premio en el Concurso Nacional de Cuentos para niños convocado por la Asociación Peruana de Literatura Infantil y Juvenil. - En 1990 mi trabajo educativo "Modelo para el Aprendizaje a Largo Plazo de la Clasificación de Animales" gano el segundo lugar en el concurso de innovaciones pedagógicas convocado por el Instituto de Pedagogía Popular – filial de Piura. - En 1995 mi cuento "La Caza del Venado" ganó el segundo lugar en el Concurso de Cuentos y Leyendas convocado por Radio Cutivalu de Piura. - En el 2000 mi fotografía "El Acantilado de los Pelícanos", ganó el primer lugar en el concurso de fotos paisajísticas convocado por la Dirección Regional de Industria y Turismo de Tumbes. Reconocimientos: Algunas obras literarias han aparecido en las Antologías Nacionales: "Nuestros Cuentos Infantiles" (Lima 1997) y "100 Poetas Cantan a la Ternura" (Tacna 2005), en la Antología de Poesía Latinoamericana "Los Besos Incrustados en la Arena" (Lima 1997), en la Antología Binacional (1998), publicada con motivo del III Encuentro de Poetas y Escritores de Perú y Ecuador, y en el texto "Didáctica de la Literatura Infantil" (Piura 2006), entre otros. - En 1999 la Biblioteca Nacional del Perú le concedió una resolución de Felicitación y un Diploma de Honor en mérito a su creatividad literaria en bien de la niñez peruana. - En el 2001, la Dirección Regional de Educación de Tumbes le otorgó el Premio a la Excelencia Educativa y lo condecoró con Medalla de Honor. - En el 2002, la Municipalidad Provincial de Tumbes, le otorgo las Palmas Magisteriales en el grado de Maestro Distinguido. - En el 2006, la Municipalidad Provincial de Tumbes, le otorgo un reconocimiento con motivo de los 185 años de independencia de Tumbes.

ECOPOEMAS POR EL DIA INTERNACIONAL DE LAS AVES

2008-05-06T19:10:00.002-07:00

9 DE MAYO: DIA INTERNACIONAL DE LAS AVES

Esta celebración es organizada por BirdLife Internacional, un organismo dedicado a la conservación de todas las especies de aves que hay en la tierra y de los lugares donde habitan El objetivo de este día es acercar a la gente al mundo de las aves para dar a conocer sus formas de vida, amenazas y peligros, y así crear conciencia sobre la importancia de su conservación. Además de no dejar pasar un momento en el año sin enaltecer y reconocer la grandeza de estos singulares seres vivos.
Por este motivo les hago llegar tres de mis poemas a las aves, ilustrados con mis fotografias. Espero ustedes me hagan llegar los suyos.
Cordialmente.
Felix Hugo Noblecilla Purizaga.

FREGATA
vuela, vuela tijereta
vuela, vuela
en tu manglar
vuela, vuela
ave mía
nunca dejes de volar.

FURNARIUS
Arquitecto volador
mi reloj despertador
tu casita de barro
es un primor

LIBERTAD
Yo descubrí
el origen del dolor
que sufren
los pájaros
cautivos.
Ellos amaban
su bosque y su rocío
sus lluvias matinales
sus viajes cotidianos
.

GAVILAN DORSIGRISMi pequeño gavilán
escondido en el bosque
yo lo vi.
Escondido del hombre
que destruye sus árboles
y no lo deja vivir.
No te escondas
ni sufras
mi pequeño gavilán
yo cuidaré tu bosque
y no te dejare morir.

"Al Borde de la Palabra"

2008-04-26T16:37:00.000-07:00

El MARTES 20 de MAYO a las 18:00 hs Argentina
23:00 hs España (Madrid)-Portugal
22:00 hs España (Canarias)
16:00 hs Perú- Chicago (EEUU)-Colombia
17:00 hs Chile
24:00 hs Israel
18:00 hs Brasil-Uruguay
-----------
Radio Arinfo
http://www.arinfo. com.ar
------------ --------

"Al Borde de la Palabra"

Un programa de radio por internet, nuevo, pero copia de todos los buenos programas literarios de AM, FM e INTERNET y a la VEZ DISTINTO A TODOS.
------------
-Un programa para sumar y no restar en el mundo de la literatura-
Reportajes-Debates- Lectura de textos de oyentes-Aula virtual- Lectura de escritores destacados de todos los tiempos audios en español o en otro idioma- Y muchísimas más secciones.
----------
Conducción-Producció n e Idea general de:
Patricia Ortiz -- Liliana Varela
----------
Envíanos tus trabajos para leer:
*Poemas-Poesí as
*Microcuentos (no más de 100 palabras)
*Ensayos cortos
*Tus Audios en MP3
(si son trabajos en otro idioma te pedimos envíes su traducción en lo posible).
Envía todo a:

albordedelapalabra@ gmail.com

*Acompañanos el Martes 20 de Mayo. Intentaremos pasar 60 minutos entre amigos, de igual a igual.
*Si querés comunicarte durante el programa
(054)-(11)-4342- 1153

*Auspician:
http://www.elciberperiodico. com.ar/

http://muestrariodepalabras. blogspot. com/

http://villabellavista.mestna- izlozba.com/ domov

*Para consultar la hora del programa en el mundo
http://www.horlogep arlante.com/ spanish/

--Agradecemos su difusión--

En esa tierra extraña

2008-04-11T20:27:00.000-07:00

En esa tierra extraña
a la que me has confinado
nada tiene sentido, hasta la calma es distinta.
El golpear de las olas
lo siento tan cercano
que mis sienes laten
al unísono de las aguas.
Y te deseo...
te vislumbro
en esa playa que ostenta la luz,
en ese crepitar salobre-silente
que viene a saludarme cada noche
cada minuto en que yazgo junto a él dormida.
Quizás pueda preguntar a esa luna anexada
si sabe por qué el exilio duele tanto
a pesar de ser tan simple, tan calmo,
tan horrorosamente pacífico
todo lo que me rodea...
Quizás pueda... cuando mis piernas
decidan romper la inercia de este mundo al cual
me has confinado ...
...............................................en tu mente.

Liliana 23-10-2007

Escudriñar el horizonte

2008-04-10T19:24:00.000-07:00

Escudriñaba el horizonte enfebrecida,

en busca de la vida robada,

al acecho del cobarde corazón

que ya no le pertenecía,

vigilante de esas manos traidoras

que ya no acariciaban

/y dolían.

Hurgaba entre las uñas del tiempo

siquiera para hallar una partícula de olvido

que la obligara a traspasar la puerta

y liberara del tedio de ser otra,

aquella que no deseaba ser

/y odiaba.

Liliana Varela2008

Qué quieres de mí

2008-04-10T13:12:00.000-07:00

Postrada de hinojos

ante tu existencia

Te observo

con odio

con furia

con pena.

Como el niño ve

al que lo gobierna

y sólo respeta

la mano que duele

que castiga

que manda

que oprime.

Así te conozco

Admirada y dolida

Con un manto gris

cubierta de heridas

Y te pregunto

Y no contestas

Y te imploro

Y no respondes mis quejas.

Así eres tú: Vida…

agrio gusto de lo prohibido y deseado

me quitas,

me das,

y me olvidas

..................a un costado.

Liliana Varela

http://www.lilianavarela.blogspot.com
http://www.lilianavarela.spaces.live.com
http://losescritosdeliliana.blogspot.com
http://www.muestrariodepalabras.blogspot.com
http://grupomuestrario.googlepages.com
http://sonidos-del-alma.blog.com.es
http://sonidos-del-alma-dos.blog.com.es
http://elladooscurodelescritor.blogspot.com

Canto al agua. Poesia de escritor peruano

2008-03-17T11:24:00.000-07:00

Poesia de escritor peruano

Agua roja, de la fruta i del hombre, agua.
Agua azul de las nubes i del aire, agua.

Dame tu bocado,
dame tus pies, agua, agua.

Tú corres entre las piedras i los peces:
tú corres por el corazón de las pencas.
Agua quieta i agua turbia,
agua de las pozas que guardan en tu fondo el cielo,
agua plana.

¡Balam shá! ¡Sis, sis!

Era buena en mi boca y en mis brazos.
Yo te canto y te apaciguo.
Agua de las chorreras i de los liquenes
no me mates.

¡Balam shá! ¡Sis sis!

(Poeta peruano: Enríquez Huánuco)

El amor

2008-03-14T16:13:00.001-07:00

Juan Ramón Jiménez

El amor, ¿a qué huele? Parece, cuando se ama,
que el mundo entero tiene rumor de primavera.
Las hojas secas tornan y las ramas con nieve,
y él sigue ardiente y joven, oliendo a la rosa eterna.

Por todas partes abre guirnaldas invisibles,
todos sus fondos son líricos -risa o pena-,
la mujer a su beso cobra un sentido mágico
que, como en los senderos, sin cesar se renueva...

Vienen al alma música de ideales conciertos,
palabras de una brisa liviana entre arboledas;
se suspira y se llora, y el suspiro y el llanto
dejan como un romántico frescor de madreselvas

2008-03-08T08:31:00.001-08:00

Palabras del escritor peruano Jorge Diaz Herrera, en la noche de
presentación de mi libro: La tortuga Alicia, este 05 de marzo del
2008, en el Centro Cultural España. Noche mágica de poesía, cuento,
amistad, familia y amor, abrazos a Lili y todos, Julia del Prado

LA TORTUGA ALICIA

Siempre me resulta muy grato asistir a un bautizo, y mucho más como
ser algo así como quien bate el incensario o se viste de padrino
(para ser padrino). Toda venida al mundo de algo bueno es una fiesta.
Y, la situación que hoy vivimos es tan compleja, tan complicada, que
yo no me perdería ninguna, menos aún una alegre reunión de amigos
para saludar a la autora y a su nuevo libro, a su flamante criatura y
criatura, como lo son Julia del Pardo y "Alicia la tortuga".
¡Bienvenidos!

Siempre he compartido y comparto el convencimiento de que una cosa es
literatura infantil y otra, literatura para niños. La primera,
literatura infantil, es pues la que escriben los niños. Y literatura
para niños, la que escriben quienes ya no son (ya no somos ) niños
para los niños.

Sin embargo, en ambos casos flota una atmósfera común, un clima
común: el espíritu de quien está dando sus primeros pasos por los
añosos caminos de la vida, y el espíritu de, quienes ya habiendo
caminado un buen trote por este pedregal de almanaques mantienen en
el alma o en el hueso o en la sangre la alegría que trae todo
amanecer, vale decir: la juventud, la infancia perpetua, la poesía
más transparente y pura. Pura, en cuanto a que aún no está
contaminada con el smock de tantos calendarios, de las canas blancas
y de las canas verdes.

Un querido poeta y maestro, Juan Ríos, solía decir que la diferencia
entre ser ser niño y no serlo está en tener o no tener ganas de
jugar. Y la literatura para niños es siempre un juego, un juego de
palabras, pero, antes que todo: literatura; es decir, arte.

No porque se escribe para niños quien lo hace está no obligado a
tener el convencimiento de que, ante todo, está haciendo una buena
literatura. De lo contrario, lo que se logrará será una adefesiera
ñoñería.

Julia del Prado es , evidente, una encantada por los niños, una
embrujada por la niñez perpetua, por la infancia inacabable. Hoy lo
hace evidente en este libro "La tortuga Alicia".

La singular forma en que lleva el compás de su escritura, quizá
buscando el verso, quizá buscando simplemente quebrar la prosa para
resultar más asequible a los lectores (teniendo en cuenta su breve
edad y su propensión soberana a aburrirse) da una primera impresión
visual de que quien entra en sus páginas entra verdaderamente en un
tren, en un barco, en un mar (quizá más valdría decir en un tren, en
un barco, en un mar de juguete). Pues en todo el texto de "La
tortuga Alicia" canta una atmósfera, un aire lúdico. Sus personajes.
Las hazañas de ellos. Los simpáticos nombres. La alegría. El amor.
La procreación. Animales, hombres y dioses hablan el mismo idioma y
enredan sus aventuras para arribar a una playa feliz.

Mencionaré algo que me ha deleitado de modo especial en "La tortuga
Alicia": los nombres de sus personajes en este zurcido juguetón
de "Piratas y corsarios en su barcaza de calavera", como lo señala la
autora. El tortugo Mon (la tortuga galápagos), novio, esposo y padre.
El Tiburón Masca Fierro Malón, a quien describe con especial
gracia:"Con estolón al cinto y su gran arete en la oreja izquierda
saca el pecho; La reina Ximena, reina de las aguas; el Delfín
Timonel, las tortuguitas Mandrágora y Tisona, el mago Manganzúa
Songolili, que tras conjuros mágicos saca de la manga, "Mangotas de
bocas anchotas", trenes, aviones, barcos, pelotas, matracas, sonajas,
tambores; el Delfín Tambor Huasca; la Foca Romina; Ramón Rodríguez,
el pelícano grumete, el Dios Kon, Pitasafi y Ninanguintué, Occhocalo;
Fonja Signé.

En fin, un mural inacabable de seres de todos los mundos, de todos
los reinos.

Otro aspecto de "La tortuga Alicia" es el continuo empleo de modos
juguetones de hablar, semejantes a las décimas, cantos de la cultura
negra, o simplemente pregones: "Papú comadre Papú compadre papú Manué
papppú en cherrebé del señor Naylambé hay cevichito hay canchita
salada chicha y cajón; pisco puro…"

Este ritmo musical del habla señalada es muy reiterativo, lo que da
al conjunto del libro un aire de fiesta, un aire juguetón, divertido:

"Tracatatá tracatatá Tutatacá tutatacá"

"Rash Rash rash rash Tracatatá
Tutatacá tutatacá".

"A la mimbre mimbre a la simbre simbre simbre juala juala jualalá
pito poquito potito será"

Bien vale la pena recordar que hasta mediados del Siglo XX estuvieron
muy en uso en los divertimentos literarios las llamadas JITANJÁFORAS,
atribuidas al ingenio de Alfonso Reyes, el ilustre mexicano.

Usos y tradiciones populares en la tradición infantil: "Nada por acá.
Nada por allá. Abracadabra patadecabra"

Y tampoco queda fuera de contexto el pícaro y aderezado coqueteo
femenino frente al aspirante a galán. "Y con un guiño de coqueteo
conmueve a Mon".

Igualmente, en esta multiplicidad expresiva, no falta el buen tono
castellano que trae aires de copla andaluza: "Yo les doy amor amor,
tortugas bonitas de piquito y coral ojitos de estrellas que alumbran
la mar

Es, pues, "La tortuga Alicia" un buen parque de entretenimientos y de
manejo idiomático, cuyos enredaos hacen de este libro una mágica
aventura donde no hay límite para la imaginación, para la amistad..
"Uno para todos Todos para uno".
Jorge Díaz Herrera

SERAFÍN y JOAQUÍN ÁLVAREZ QUINTERO (1871-1938)

2008-02-17T13:54:00.000-08:00

SERAFÍN ÁLVAREZ QUINTERO (1871-1938)

JOAQUÍN ÁLVAREZ QUINTERO (1873-1944)

España, Utrera (Sevilla)

LA ROSA DEL JARDINERO

Era un jardín sonriente;
era una tranquila fuente
de cristal;
era a su borde asomada,
una rosa inmaculada
de un rosal.
Era un viejo jardinero
que cuidaba con esmero
del vergel,
y era la rosa un tesoro
de más quilates que el oro
para él.

A la orilla de la fuente
un caballero pasó,
y la rosa dulcemente
de su tallo separó.
Y al notar el jardinero
que faltaba en el rosal,
cantaba así, plañidero,
receloso de su mal:

—Rosa la más delicada
que por mi amor cultivada
nunca fue;
rosa, la más encendida,
la más fragante y pulida
que cuidé;
blanca estrella que del cielo
curiosa del ver el suelo
resbaló;
a la que una mariposa
de mancharla temerosa
no llegó.

¿Quién te quiere? ¿Quién te llama
por tu bien o por tu mal?
¿Quién te llevó de la rama
que no estás en tu rosal?

¿Tú no sabes que es grosero
el mundo? ¿Que es traicionero
el amor?
¿Que no se aprecia en la vida
la pura miel escondida
en la flor?
¿Bajo qué cielo caíste?
¿A quién tu tesoro diste
virginal?
¿En qué manos te deshojas?
¿Qué aliento quema tus hojas
infernal?
¿Quién te cuida con esmero
como el viejo jardinero
te cuidó?
¿Quién por ti sólo suspira?
¿Quién te quiere? ¿Quién te mira
como yo?

¿Quién te miente que te ama
con fe y con ternura igual?
¿Quién te llevó de la rama,
que no estás en tu rosal?

¿Por qué te fuiste tan pura
de otra vida a la ventura
o al dolor?
¿Qué faltaba a tu recreo?
¿Qué a tu inocente deseo
soñador?
En la fuente limpia y clara
¿espejo que te copiara
no te di?
¿Los pájaros escondidos,
no cantaban en sus nidos
para ti?
¿Cuando era el aire de fuego,
no refresqué con mi riego
tu calor?
¿No te dio mi trato amigo
en las heladas abrigo
protector?
¿Quién para sí te reclama?
¿te hará bien o te hará mal?
¿Quién te llevó de la rama
que no estás en tu rosal?

Así un día y otro día,
entre espinas y entre flores,
el jardinero plañía
imaginando dolores,
desde aquel en que a la fuente
un caballero llegó
y la rosa dulcemente
de su tallo separó.

En paz

2008-01-31T14:28:00.001-08:00

Artifex vitae artifex sui

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, Vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;

Porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;
que si extraje las mieles o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
cuando planté rosales coseché siempre rosas.

...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!

Hallé sin duda largas las noches de mis penas;
mas no me prometiste tan sólo noches buenas;
y en cambio tuve algunas santamente serenas...

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

Amado Nervo

SI UNA ESPINA ME HIERE...

2008-01-31T14:27:00.000-08:00

¡Si una espina me hiere, me aparto de la espina,
...pero no la aborrezco! Cuando la mezquindad
envidiosa en mí clava los dardos de su inquina,
esquívase en silencio mi planta, y se encamina hacia más puro
ambiente de amor y caridad.

¿Rencores? ¡De qué sirven! ¿Qué logran los rencores?
Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.
Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores,
y no prodiga savias en pinchos punzadores:
si pasa mi enemigo cerca de mi rosal,

se llevará las rosas de más sutil esencia;
y si notare en ellas algún rojo vivaz,
¡será el de aquella sangre que su malevolencia
de ayer vertió, al herirme con encono y violencia,
y que el rosal devuelve, trocado en flor de paz!

Amado Nervo

Jesús

2008-01-31T14:25:00.001-08:00

Jesús no vino al mundo de "los cielos".
Vino del propio fondo de las almas;
de donde anida el yo: de las regiones
internas del Espíritu.

¿Por qué buscarle encima de las nubes?
Las nubes no son el trono de los dioses.
¿Por qué buscarle en los candentes astros?
Llamas son como el sol que nos alumbra,
orbes, de gases inflamados... Llamas
nomás. ¿Por qué buscarle en los planetas?
Globos son como el nuestro, iluminados
por una estrella en cuyo torno giran.

Jesús vino de donde
vienen los pensamientos más profundos
y el más remoto instinto.
No descendió: emergió del océano
sin fin del subconsciente;
volvió a él, y ahí está, sereno y puro.
Era y es un eón. El que se adentra
osado en el abismo
sin playas de sí mismo,
con la luz del amor, ese le encuentra.

Amado Nervo

Tomado de:José Carlos Mariátegui, 7 Ensayos de Interpretación de la Realidad Peruana

2008-01-13T15:42:00.000-08:00

César Vallejo
El primer libro de César Vallejo, Los Heraldos Negros, es el orto de una nueva poesía en el Perú. No exagera, por fraterna exaltación, Antenor Orrego, cuando afirma que "a partir de este sembrador se inicia una nueva época de la libertad, de la autonomía poética, de la vernácula articulación verbal"33.

Vallejo es el poeta de una estirpe, de una raza. En Vallejo se encuentra, por primera vez en nuestra literatura, sentimiento indígena virginalmente expresado. Melgar -signo larvado, frustrado- en sus yaravíes es aún un prisionero de la técnica clásica, un gregario de la retórica española. Vallejo, en cambio, logra en su poesía un estilo nuevo. El sentimiento indígena tiene en sus versos una modulación propia. Su canto es íntegramente suyo. Al poeta no le basta traer un mensaje nuevo. Necesita traer una técnica y un lenguaje nuevos también. Su arte no tolera el equívoco y artificial dualismo de la esencia y la forma. "La derogación del viejo andamiaje retórico -remarca certeramente Orrego- no era un capricho o arbitrariedad del poeta, era una necesidad vital. Cuando se comienza a comprender la obra de Vallejo, se comienza a comprender también la necesidad de una técnica renovada y distinta"34. El sentimiento indígena es en Melgar algo que se vislumbra sólo en el fondo de sus versos; en Vallejo es algo que se ve aflorar plenamente al verso mismo cambiando su estructura. En Melgar no es sino el acento; en Vallejo es el verbo. En Melgar, en fin, no es sino queja erótica; en Vallejo es empresa metafísica. Vallejo es un creador absoluto. Los Heraldos Negros podía haber sido su obra única. No por eso Vallejo habría dejado de inaugurar en el proceso de nuestra literatura una nueva época. En estos versos del pórtico de Los Heraldos Negros principia acaso la poesía peruana (Peruana, en el sentido de indígena).

Hay golpes en la vida, tan fuertes Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma Yo no sé!

Son pocos; pero son ... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre...Pobre ...pobre!Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes ...Yo no sé!

Clasificado dentro de la literatura mundial, este libro, Los Heraldos Negros, pertenece parcialmente, por su título verbigracia, al ciclo simbolista. Pero el simbolismo es de todos los tiempos. El simbolismo, de otro lado, se presta mejor que ningún otro estilo a la interpretación del espíritu indígena. El indio, por animista y por bucólico, tiende a expresarse en símbolos e imágenes antropomórficas o campesinas. Vallejo además no es sino en parte simbolista. Se encuentra en su poesía -sobre todo de la primera manera- elementos de simbolismo, tal como se encuentra elementos de expresionismo, de dadaísmo y de suprarrealismo. El valor sustantivo de Vallejo es el de creador. Su técnica está en continua elaboración. El procedimiento, en su arte, corresponde a un estado de ánimo. Cuando Vallejo en sus comienzos toma en préstamo, por ejemplo, su método a Herrera y Reissig, lo adapta a su personal lirismo.

Mas lo fundamental, lo característico en su arte es la nota india. Hay en Vallejo un americanismo genuino y esencial; no un americanismo descriptivo o localista. Vallejo no recurre al folclore. La palabra quechua, el giro vernáculo no se injertan artificiosamente en su lenguaje; son en él producto espontáneo, célula propia, elemento orgánico. Se podría decir que Vallejo no elige sus vocablos. Su autoctonismo no es deliberado. Vallejo no se hunde en la tradición, no se interna en la historia, para extraer de su oscuro substratum perdidas emociones. Su poesía y su lenguaje emanan de su carne y su ánima. Su mensaje está en él. El sentimiento indígena obra en su arte quizá sin que él lo sepa ni lo quiera.

Uno de los rasgos más netos y claros del indigenismo de Vallejo me parece su frecuente actitud de nostalgia. Valcárcel, a quien debemos tal vez la más cabal interpretación del alma autóctona, dice que la tristeza del indio no es sino nostalgia. Y bien, Vallejo es acendradamente nostálgico. Tiene la ternura de la evocación. Pero la evocación en Vallejo es siempre subjetiva. No se debe confundir su nostalgia concebida con tanta pureza lírica con la nostalgia literaria de los pasadistas. Vallejo es nostalgioso, pero no meramente retrospectivo. No añora el Imperio como el pasadismo perricholesco añora el Virreinato. Su nostalgia es una protesta sentimental o una protesta metafísica. Nostalgia de exilio; nostalgia de ausencia.

Qué estará haciendo esta hora mi andina y dulce Rita
de junco y capulí;
ahora que me asfixia Bizancio y que dormita
la sangre como flojo cognac dentro de mí.
("Idilio Muerto", Los Heraldos Negros)

Hermano, hoy estoy en el poyo de la casa,
donde nos haces una falta sin fondo!
Me acuerdo que jugábamos esta hora, y que mamá
nos acariciaba: "Pero hijos..."
("A mi hermano Miguel", Los Heraldos Negros)

He almorzado solo ahora, y no he tenido
madre, ni súplica, ni sírvete, ni agua,
ni padre que en el facundo ofertorio
de los choclos, pregunte para su tardanza
de imagen, por los broches mayores del sonido.
(XXVIII, Trilce)

Se acabó el extraño, con quien, tarde
la noche, regresabas parla y parla.
Ya no habrá quien me aguarde,
dispuesto mi lugar, bueno lo malo.

Se acabó la calurosa tarde;
tu gran bahía y tu clamor; la charla
con tu madre acabada
que nos brindaba un té lleno de tarde.

(XXXIV, Trilce)

Otras veces Vallejo presiente o predice la nostalgia que vendrá:

Ausente! La mañana en que a la playa
del mar de sombra y del callado imperio,
como un pájaro lúgubre me vaya,
será el blanco panteón tu cautiverio.
("Ausente", Los Heraldos Negros)

Verano, ya me voy. Y me dan pena
las manitas sumisas de tus tardes.
Llegas devotamente; llegas viejo;
y ya no encontrarás en mi alma a nadie.

("Verano", Los Heraldos Negros)

Vallejo interpreta a la raza en un instante en que todas sus nostalgias, punzadas por un dolor de tres siglos, se exacerban. Pero -y en esto se identifica también un rasgo del alma india-, sus recuerdos están llenos de esa dulzura de maíz tierno que Vallejo gusta melancólicamente cuando nos habla del "facundo ofertorio de los choclos".

Vallejo tiene en su poesía el pesimismo del indio. Su hesitación, su pregunta, su inquietud, se resuelven escépticamente en un "¡para qué!" En este pesimismo se encuentra siempre un fondo de piedad humana. No hay en él nada de satánico ni de morboso. Es el pesimismo de un ánima que sufre y expía "la pena de los hombres" como dice Pierre Hamp. Carece este pesimismo de todo origen literario. No traduce una romántica desesperanza de adolescente turbado por la voz de Leopardi o de Schopenhauer. Resume la experiencia filosófica, condensa la actitud espiritual de una raza, de un pueblo. No se le busque parentesco ni afinidad con el nihilismo o el escepticismo intelectualista de Occidente. El pesimismo de Vallejo, como el pesimismo del indio, no es un concepto sino un sentimiento. Tiene una vaga trama de fatalismo oriental que lo aproxima, más bien, al pesimismo cristiano y místico de los eslavos. Pero no se confunde nunca con esa neurastenia angustiada que conduce al suicidio a los lunáticos personajes de Andreiev y Arzibachev. Se podría decir que así como no es un concepto, tampoco es una neurosis.

Este pesimismo se presenta lleno de ternura y caridad. Y es que no lo engendra un egocentrismo, un narcisismo, desencantados y exasperados, como en casi todos los casos del ciclo romántico. Vallejo siente todo el dolor humano. Su pena no es personal. Su alma "está triste hasta la muerte" de la tristeza de todos los hombres. Y de la tristeza de Dios. Porque para el poeta no sólo existe la pena de los hombres. En estos versos nos habla de la pena de Dios:

Siento a Dios que camina tan en mí,
con la tarde y con el mar.
Con él nos vamos juntos. Anochece.
Con él anochecemos, Orfandad...

Pero yo siento a Dios. Y hasta parece
que él me dicta no sé qué buen color.
Como un hospitalario, es bueno y triste;
mustia un dulce desdén de enamorado:
debe dolerle mucho el corazón.

Oh, Dios mío, recién a ti me llego,
hoy que amo tanto en esta tarde; hoy
que en la falsa balanza de unos senos,
mido y lloro una frágil Creación.

Y tú, cuál llorarás tú, enamorado
de tanto enorme seno girador
Yo te consagro Dios, porque amas tanto;
porque jamás sonríes; porque siempre

debe dolerte mucho el corazón.

Otros versos de Vallejo niegan esta intuición de la divinidad. En "Los Dados Eternos" el poeta se dirige a Dios con amargura rencorosa. "Tú que estuviste siempre bien, no sientes nada de tu creación". Pero el verdadero sentimiento del poeta, hecho siempre de piedad y de amor, no es éste. Cuando su lirismo, exento de toda coerción racionalista, fluye libre y generosamente, se expresa en versos como éstos, los primeros que hace diez años me revelaron el genio de Vallejo:

El suertero que grita "La de a mil",
contiene no sé qué fondo de Dios.

Pasan todos los labios. El hastío
despunta en una arruga su yanó.
Pasa el suertero que atesora, acaso
nominal, como Dios,
entre panes tantálicos, humana
impotencia de amor.

Yo le miro al andrajo. Y él pudiera
darnos el corazón;
pero la suerte aquella que en sus manos
aporta, pregonando en alta voz,
como un pájaro cruel, irá a parar
adonde no lo sabe ni lo quiere
este bohemio Dios.

Y digo en este viernes tibio que anda
a cuestas bajo el sol:
¡por qué se habrá vestido de suertero

la voluntad de Dios!

"El poeta -escribe Orrego- habla individualmente, particulariza el lenguaje, pero piensa, siente y ama universalmente". Este gran lírico, este gran subjetivo, se comporta como un intérprete del universo, de la humanidad. Nada recuerda en su poesía la queja egolátrica y narcisista del romanticismo. El romanticismo del siglo XIX fue esencialmente individualista; el romanticismo del novecientos es, en cambio, espontánea y lógicamente socialista, unanimista. Vallejo, desde este punto de vista, no sólo pertenece a su raza, pertenece también a su siglo, a su evo35.

Es tanta su piedad humana que a veces se siente responsable de una parte del dolor de los hombres. Y entonces se acusa a S mismo. Lo asalta el temor, la congoja de estar también él, robando a los demás:

Todos mis huesos son ajenos;
yo tal vez los robé!
Yo vine a darme lo que acaso estuvo
asignado para otro;
y pienso que, si no hubiera nacido,
otro pobre tomara este café!
Yo soy un mal ladrón... A dónde iré!

Y en esta hora fría, en que la tierra
trasciende a polvo humano y es tan triste,
quisiera yo tocar todas las puertas,
y suplicar a no sé quién, perdón,
y hacerle pedacitos de pan fresco

aquí, en el horno de mi corazón ...!

La poesía de Los Heraldos Negros es así siempre. El alma de Vallejo se da entera al sufrimiento de los pobres.

Arriero, vas fabulosamente vidriado de sudor.
La Hacienda Menocucho

cobra mil sinsabores diarios por la vida.

Este arte señala el nacimiento de una nueva sensibilidad. Es un arte nuevo, un arte rebelde, que rompe con la tradición cortesana de una literatura de bufones y lacayos. Este lenguaje es el de un poeta y un hombre. El gran poeta de Los Heraldos Negros y de Trilce -ese gran poeta que ha pasado ignorado y desconocido por las calles de Lima tan propicias y rendidas a los laureles de los juglares de feria- se presenta, en su arte, como un precursor del nuevo espíritu, de la nueva conciencia.

Vallejo, en su poesía, es siempre un alma ávida de infinito, sedienta de verdad. La creación en él es, al mismo tiempo, inefablemente dolorosa y exultante. Este artista no aspira sino a expresarse pura e inocentemente. Se despoja, por eso, de todo ornamento retórico, se desviste de toda vanidad literaria. Llega a la más austera, a la más humilde, a la más orgullosa sencillez en la forma. Es un místico de la pobreza que se descalza para que sus pies conozcan desnudos la dureza y la crueldad de su camino. He aquí lo que escribe a Antenor Orrego después de haber publicado Trilce: "El libro ha nacido en el mayor vacío. Soy responsable de él. Asumo toda la responsabilidad de su estética. Hoy, y más que nunca quizás, siento gravitar sobre mí, una hasta ahora desconocida obligación sacratísima, de hombre y de artista: ¡la de ser libre! Si no he de ser hoy libre, no lo seré jamás. Siento que gana el arco de mi frente su más imperativa fuerza de heroicidad. Me doy en la forma más libre que puedo y ésta es mi mayor cosecha artística. ¡Dios sabe hasta dónde es cierta y verdadera mi libertad! ¡Dios sabe cuánto he sufrido para que el ritmo no traspasara esa libertad y cayera en libertinaje! ¡Dios sabe hasta qué bordes espeluznantes me he asomado, colmado de miedo, temeroso de que todo se vaya a morir a fondo para que mi pobre ánima viva!" Este es inconfundiblemente el acento de un verdadero creador, de un auténtico artista. La confesión de su sufrimiento es la mejor prueba de su grandeza.

--------------------------------------------------------------------------------

Referencias
Antenor Orrego, Panoramas, ensayo sobre César Vallejo.
Orrego, ob. citada.
Jorge Basadre juzga que en Trilce, Vallejo emplea una nueva técnica, pero que sus motivos continúan siendo románticos. Pero la más alquitarada "nueva poesía", en la medida en que extrema su subjetivismo, también es romántica, como observo a propósito de Hidalgo. En Vallejo, hay ciertamente mucho de viejo romanticismo y decadentismo hasta Trilce, pero el mérito de su poesía se valora por los grados en que supera y trasciende esos residuos. Además, convendría entenderse previamente sobre el término romanticismo.

--------------------------------------------------------------------------------

Tomado de:
José Carlos Mariátegui, 7 Ensayos de Interpretación de la Realidad Peruana
© 1996, Empresa Editora Amauta S.A., Lima, Perú.

Cesar Vallejo

2008-01-13T15:40:00.001-08:00

LOS HERALDOS NEGROS
Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema

Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!

MI TRISTEZA

2007-12-14T13:48:00.000-08:00

22-11-2006

Me ahogo en el mar de la tristeza.
Voló el gorrión en busca de su hembra.
Quedó vacío el nido de mi vientre,
la carne de mi carne que engendré.
Abrazo a la distancia en su lugar.
Beso el rostro de un retrato enmarcado,
que inmutable me mira fijamente.
La impotencia que siento me exaspera.
Engatuso a mi mente en el tiempo:
permanece en desorden su habitación...
las colillas de cigarro siguen en el piso...
aquel dibujo que pintó en la pared...
sus fantasmas bailan con los míos...

¿Que cómo me sentiré mañana?:
¡mañana será otro día!

©SKORPIONA

AQUEL ESPEJO...

2007-12-14T11:30:00.000-08:00

Parada frente a un espejo,
me miro y remiro a los ojos.
Con la mirada dibujo mi rostro,
que tantas veces habré delineado.

Espejo querido y odiado a la vez,
testigo de aquella metamorfosis
que inevitable acontece en mi cuerpo.
Vagamente recuerdo a la niña que fui
y observo a la mujer que ahora soy,
imagino a la anciana que mañana seré.

Se diluye la vida frente a tus ojos,
simple cristal embadurnado de azogue.
Quisiera quebrarte cuando flaqueo,
huir de la mano con mi reflejo
a recorrer los paraísos que encierras:
abandonar por siempre a mi sombra,
que solitaria queda frente al espejo.

©SKORPIONA
Inés de la Puente
http://skorpiona.webcindario.com/

TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS

MANUEL E. VALLADARES

2007-11-30T04:25:00.000-08:00

LAMENTOS DE UN EXTRANJERO

Cuando yo deje este mundo, como todo ser humano,
me iré con dolor profundo por no haber sido peruano.

Pero me iré sin rencor ni despecho alguno,
porque yo tuve el honor de conocer a mas de uno.

Pido que en mi funeral, me prendan más de una vela,
me canten "El Cóndor Pasa" y la "Flor de la Canela".

Cuando me estén enterrando, quiero que sea algo bello,
que lloren "Los Morochucos" y me canten "El Plebeyo".

Le pediré a mi familia, que a pesar de mis costumbres,
me saquen de New York y que me entierren en Tumbes.

Les pediré un gran favor, si les gusta lo que he dicho,
que me hagan el novenario en el monte Machu Picchu.

Que me entierren una noche mientras la Luna ilumina,
y que mi ataúd vaya cargado, por mi amigo Mauro Mina.

Cuando Maurito se canse, que me carguen unas llamas
y que atrás vayan cantando muy tristemente "Los Chamas".

Que muestren muchos dolores, que vayan todos los días,
a poner un ramo de flores acompañados por Cubillas.

Que escriban sobre mi cripta, que mi hermoso sueño
además de ser peruano, era haber sido Limeño.

Cuando descanse en la fosa y mi alma agarre vuelo,
yo quiero que en vez de un ángel, un Cóndor me suba al cielo.

Pero si voy para abajo, escuchen bien lo que hablo,
muy tranquilo y sin relajo, así yo le diré al diablo:

Prepara tu voz cornudo, prepárala porque tu,
cantaras fuerte y agudo, conmigo, Viva el Perú!!!!

Y si no lo cantas bien, te disculpas, te me hincas,
respetaras Oh malvado, al Imperio de los Incas.

Ahora vas a beber, Pisco y Chicha en una barra
y vas a cantar conmigo, "Cuando llora mi guitarra".

No importa donde vaya, sea arriba o sea abajo,
gritare todos los días, QUE VIVA EL PERÚ CARAJO!!!!!!

ESTACIONES

2007-11-07T11:00:00.001-08:00

L3mØs

Vendrás en primavera, con flores muy hermosas,

Brindándome tú aroma de mirto y de jazmín,

Me bordarás un manto de bellas mariposas

Y pétalos de rosas cubriendo mi jardín.

¤

Serás un fresco arroyo en tórrido verano

Calmando con tus aguas mi sed y mi sopor,

Abanicarán mis sueños las palmas de tus manos

Y dormiré a la sombra de tu ángel protector.

¤

Te irás en el otoño, huyendo con las hojas

Que vuelan sin destino con viento a su favor,

Dejando mi alma triste, cargada de congojas

Muy sola y desvalida llorando por tu amor.

¤

Serás en el invierno promesas de regreso,

Te buscaré en la ausencia con loco frenesí,

Y en mi febril delirio tal vez yo te de un beso

En los labios traviesos que nunca conocí.

Cuando vuelvas hijo mío"

2007-10-24T04:16:00.001-07:00

Poema registrado ®

Cuando vengas hijo mío
trae vacías las valijas,
solamente trae muy lleno
de alegría el corazón,
ven cargado de aquel aire
perfumado de sonrisas,
de esperanzas, ilusiones,
de frescura y emoción.

Cuando vuelvas hijo mío
llegarán las golondrinas,
tu radiante sol de enero
nuestra vida alumbrará,
y en el prado florecido
de magnolias y glicinas,
el cantar de los jilgueros
hasta el cielo volará.

Cuandos vengas hijo mío,
será todo primavera,
al murmullo de tus pasos
el capullo se hará flor,
y el hogar que estaba frío
agobiado por la espera,
con el fuego de tus sueños
volverá a dar calor.

Cuando vuelvas hijo mío,
no te olvides las valijas,
porque al irte nuevamente
al futuro de ilusión,
viajarán ellas cerradas
con mil sellos de caricias,
y llevando de equipaje
todo el peso de mi amor.

L3mOs
Poema registrado ®

http://musica-y-poesia.blogspot.com

Poema modernista

2007-10-24T04:04:00.001-07:00

L3mØs

Quiero hacer un poema modernista,

arítmico,

asimétrico,

estrambótico.

Con versos anoréxicos y abstractos

brotando de un tintero

febril y melancólico.

Escribir un hermoso panegírico,

con paisajes bucólicos

y crípticos,

enlazados en estrofas esotéricas

nacidas

de un sentir neoplatónico.

Al crear esta obra anecdótica

catatónica, bulímica

y simbólica,

Casi…casi me vuelvo esquizofrénico

nadando en florituras

hiperbólicas.

L3mØs

http://musica-y-poesia.blogspot.com

En la voz de Nicomedes Santa Cruz

2007-10-13T23:15:00.000-07:00

A la hermandad de cargadores del señor de los Milagros

Nicomedes Santa Cruz

2007-10-04T08:37:00.000-07:00

AL SEÑOR DE LOS MILAGROS

Paso a Nuestro Amo y Señor
andas, lienzo y candelabros.
Paso a Nuestro Salvador
el Señor de los Milagros.

La calle es un río humano
por cuyo cauce, la gente
muy acompasadamente
camina desde temprano.
“Avancen, avancen hermanos,
no estorben al cargador...”
grita el Capataz Mayor
que las cuadrillas comanda.
“Paso, que vienen las andas,
paso a Nuestro Amo y Señor...”

Por las calles se desborda
aquel torrente morado;
gimen los pies maltratados,
la Fe permanece sorda.
La multitud que lo aborda
da marco al rey de los cuadros:
Caídas y descalabros
en aquella mar mulata,
y cual velero de plata
andas, lienzo y candelabros.

Una señora morena
le ofrece todos sus hijos;
una ciega de ojos fijos
pídele Luz Nazarena;
azota una Magdalena
su vil cuerpo pecador.
Al paso del Redentor
doblan tristes las campanas
“Avancen, avancen hermanas,
paso a Nuestro Salvador...”

Sobre el lienzo de Jesús
la tarde pinta una sombra.
Sobre las frentes se nombra
señal dela Santa Cruz...
Bajo un cirio —santa luz—
A Ti, Señor, me consagro,
y de tus perfiles magros
venga a nos tu Redención
que nunca negó perdón
el Señor de los Milagros.

Nicomedes Santa Cruz (1957)

Jorge Ampuero

2007-09-30T06:57:00.001-07:00

Satipo, Perú 1977. Estudió periodismo en la universidad P.San Martín de Porres, carrera que más tarde abandonó para seguir más bien un derrotero experimental y autodidacta. Cuenta además con otros estudios en el campo de la Teología y la Apologética. En 1991, con una breve muestra de su poética, obtuvó el primer premio en el "1°Concurso Nacional de Poesía César Vallejo". Tiene escritos los libros ESCRITO PARA TI (poesía) y EL LIBRO DE LAS VOCES (prosa). Actualmente radica en Lima, donde comparte su tiempo entre el quehacer poético y su trabajo en el área de logística en una cia. de aviación.

JORGE AMPUERO

2007-09-30T06:52:00.000-07:00

A MANERA DE UN BESO

Entonces tomaré tu boca
acequia de hielo y de fuego
y sabré guarecerme para atravesar la noche
como una dócil criatura noctámbula
en busca del mejor escondrijo
del festín succionador y voluptuoso
donde te apretaré como sea
hacia la orilla más dilatada del deseo
y espero que no te importe
nuestros son la sed y los vacíos
tan míos y tan tuyos
desde repentinas ráfagas de raíces que vuelan
donde te siento naufragar con todos mis despojos
con mi aliento rumiando en tus labios
tu divina saliva aderezada por la espuma
haciéndome polvo en tus dientes.

De ESCRITO PARA TI. © Jorge Ampuero
===================================

VISITACION

Y eres tú que me ocupas
imposible siempre
irremediable siempre
siempre nunca siempre
y casi sin siquiera estar
eres tú que me ocupas
y a este cuerpo total que desocupas
en el lugar preciso
en el preciso instante
en el minuto atroz
en la piel desnuda
en que me descubro a solas.

De ESCRITO PARA TI. © Jorge Ampuero

Christian Reynoso

2007-09-29T03:16:00.000-07:00

Por Gabriel Ruiz-Ortega

"Lago Grande me sugiere a mí, todo un mundo ficcional, toda una ciudad urbana, toda una vida en movimiento, que seguramente será el escenario de futuras novelas"

La novela "Febrero Lujuria" (Matalamanga, 2007) es una muestra indefectiblemente de que la nueva narrativa peruana atraviesa un muy buen momento. En ella confluyen una serie de personajes que se entregan a los favores y desdichas de la fiesta de la Virgen de la Candelaria, la cual se da en la ciudad ficticia de Lago Grande, en una semana de febrero en la que quedan de lado las convenciones morales. Novela de personajes, de situaciones hilarantes y trágicas que entrega Christian Reynoso (Puno, 1978) a la memoria perdurable de los agradecidos lectores.

- Para ser una primera novela, su extensión sí que sorprende.
- La verdad es que nunca me preocupé por el número de páginas de la novela. Ni siquiera calculé si ésta iba a ser corta o extensa. Sólo escribí respondiendo a la necesidad de la historia y si había que escribir más no había ningún problema. Incluso, una vez que tuve una primera versión del diseño del libro, recién pude darme cuenta que eran más de 400 páginas, entonces parecía algo extraño, porque yo mismo no estaba conciente de que había escrito una novela digamos extensa.

- Como que a primera impresión puede alejar a un lector común y corriente. Lamentablemente suele pasar eso con libros así. Sin embargo, la novela adquiere un vuelo sostenido desde su primera página.
- Seguramente hay lectores que se asustan ante la idea de una novela larga, pero también creo que es responsabilidad del escritor, en el sentido de hacer que su historia tenga esa apertura necesaria para seducir al lector y quitarle aquel miedo, y es donde entran a tallar elementos de manejo de lenguaje o estructura narrativa, etcétera. Entonces no sé si eso pase con "Febrero lujuria", pero al menos según puedo desprender de lo que dices parece que es así. Muchos amigos que leyeron los primeros capítulos de la novela antes que ésta se publicara, decían que les quedaba una gran curiosidad por saber qué venía. En todo caso, eso puede considerarse como una buena señal.

- La novela está ambientada en la ciudad ficticia de Lago Grande. Me parece ideal que hayas creado este espacio geográfico ya que hace más rico el mundo andino que se representa.
- Lago Grande es una ciudad ficticia que ya empieza a aparecer en algunos cuentos que publiqué antes o mientras escribía la novela. No quise poner el escenario real, es decir la ciudad de Puno, ya que sentía que ésta me limitaba en términos de ficción. Quizás algunos escenarios ficticios de Lago Grande no hubieran resultado verosímiles si los ubicaba en Puno. Además, Lago Grande me sugiere a mí, todo un mundo ficcional, toda una ciudad urbana, toda una vida en movimiento, que seguramente será el escenario de futuras novelas. De hecho en "Febrero lujuria" aparecen algunos personajes muy secundarios que más adelante serán los protagonistas de otras historias, como el detective Granados o el periodista Arévalo o Silvia, la mujer del Loco Montalván. Pienso también que muchos lectores terminarán creyendo que Lago Grande es una ciudad real que se ubica en alguna parte entre Perú y Bolivia. Y entonces me gustaría acompañarlos a caminar por sus calles, beber en sus bares, conocer a su gente y por qué no, buscar la felicidad.

- A medida que se acercan las celebraciones de La Virgen de la Candelaria, los personajes se disponen a "interpretar" roles que sólo lo pueden realizar en dicha fiesta. Lo que realiza el cura Esquivel al disfrazarse es prueba de ello.
- Pienso que es en el mes de febrero cuando llega la fiesta, en que todos obtienen la licencia, muy esperada de paso, para esa conversión o interpretación que mencionas. Por eso es interesante ver cómo una ciudad entera se paraliza cuando llega la fiesta y cómo sus ciudadanos asumen diversos roles dentro de ésta, incluso para los que no tienen una cercanía con la fe, la devoción y la fiesta en sí. Ahora, el cura Esquivel, en efecto, encuentra en este espacio de la fiesta el momento más óptimo para exteriorizar esa conversión que no sólo responde a un deseo pasajero sino que va más allá, al poder satisfacer algo más profundo y personal como es su inclinación vouyerista. Entonces el espacio de la fiesta es una invitación y gran oportunidad para sacar a relucir ciertos deseos guardados, así utilicen máscaras o no, o alcancen una dorada efervescencia alcohólica o no. Sin embargo, no sé si sólo cuando llega febrero y la fiesta es que puede hacerse esta conversión ya que hay muchos que después de concluida la fiesta, siguen aún como "diablos" a lo largo del año. Son, pues, los diablos sin máscara que siempre vemos caminando, porque por alguna razón se sienten mejor así, viviendo en la frontera de lo prohibido.

- Me gustaría que me digas si la reyerta entre el Loco Montalván y Toro, personajes de la novela, fue un hecho real, o fue algo inventado, puesto que las páginas que recrean la reyerta ponen a la Virgen en un plano protagónico.
- La reyerta entre Montalván y Toro en el barcito de doña Susana es un hecho ficticio. Por supuesto, en la fiesta siempre se ven peleas entre danzarines, espectadores, músicos, etcétera, que tienen como telón de fondo principalmente el exceso de cerveza. Pero en la novela, no valía la pena relatar una pelea cualquiera, sino tenía que haber algo más. Entonces el elemento que da valor a esta pelea a punta de chaveta entre estos dos personajes que son dos delincuentes es justamente que ésta se produce por la Virgen Candelaria. El Loco Montalván será todo lo delincuente o degenerado que quieran, pero a su modo cree en la Virgen, le tiene fe, por eso que la cicatriz que tiene en su hombro derecho en forma de "C" -de Candelaria- es para él una muestra de esa conexión entre él y la Virgen, y esto hace que muchas veces dude de su accionar delincuencial y en este caso, se vea en la duda de formar parte o no del grupo que asaltará el Camarín de la Virgen que contiene un botín muy valioso. Finalmente, le gana el lado bueno y surge la pelea para impedir que Toro cumpla su cometido. Eso sí, tengo un recuerdo difuso de haber conocido alguna vez en un bar de mala muerte en el que yo mismo no sabía que hacía, a un hombre al que sus compinches llamaban Toro, aunque nunca haya vuelto a saber de él.

- Curiosidad, apego, fascinación, fastidio y demencia se dejan notar en los personajes en su relación personal con la Virgen. Y esta, digamos, feligresía laica ve su punto de quiebre en febrero. Como esta fiesta tiene fama de ser excesiva, ¿cuánto ha cambiado a lo largo de los años?
- Cada año la fiesta de la Candelaria cambia para bien o mal, y esto porque cada año, sus participantes directos sean danzarines, alferados y espectadores también sufren cambios en sus vidas. Así, cuando llega febrero cada quien se enfrenta a la fiesta de forma diferente. Por eso el collage de personajes y actitudes, muchas veces ambiguas, que se generan en la fiesta y en la novela. Cada año la gente quiere más, y ese deseo de abundancia está manifestado en esa supuesta fe y veneración a la Virgen que la gente cree tener y que se reproduce en danza desenfrenada, torres de cajas de cerveza -hay toda una pugna de las empresas cerveceras por ganarse el mercado-, trajes costosos, libre albedrío, apetito sexual, etcétera que puede representar ese punto de quiebre de esa feligresía laica que mencionas. Es que todos son humanos y la tentación del pecado siempre está ahí, a la vuelta de la esquina, por más que se tapen los ojos. Entonces, mientras más grande sea el despilfarro, mayor será la fe hacia la Virgen, lo cual, por supuesto, es una ridiculez, más allá de las diversas interpretaciones, porque me parece que el despilfarro está bien, y que no hay que asustarse de ello, pero que de ahí, a que esté ligado a una situación de fe, devoción, no. Por el contrario, es un indicador de exageración, jolgorio, paganismo, que hay que aplaudir libres de todo prejuicio, porque para eso están las fiestas. Ahora, en algún momento de la novela es el mismo cura Esquivel quien reflexiona sobre esto, justamente cuando entra al Camarín de la Virgen y ve las abundantes y valiosas pertenencias que ostenta. Finalmente, es muy visible en Puno, que en los últimos años la mayoría de la gente que danza en la Candelaria lo haga por diversión y todo lo que ello implica, que por convicción religiosa o veneración a la Virgen. Y peor aún, para quienes dicen hacer ambas cosas, porque allí se ve esa dualidad religiosa o pagana que es poco confiable.

- Un par de personajes que arrancan más de una risa al lector son el cura Esquivel y el poeta Núñez. Santidad y promiscuidad cobijados por el aura de la veneración.
- Sí, yo también he sentido mucho placer al crear estos personajes, y más allá de sus historias independientes, hacer que en algún momento se encuentren en una situación de conflicto, como sucede con la discusión que se genera entre ellos a causa de un cuadro desaparecido de la iglesia San Juan. Este contraste entre ambos personajes en cierta forma me ha permitido, a través del poeta Núñez, burlarme un poco y poner en evidencia aquella hipocresía religiosa que se ve en un gran sector creyente, lo cual es aún mucho más notorio en la fiesta de la Candelaria. Creo también que Núñez y Esquivel son dos personajes inocentes atrapados en ese jolgorio desmesurado de la fiesta, lo que genera en ellos, sentimientos encontrados. Por eso que Núñez en algún momento cuestione su creencia religiosa y Esquivel termine loco asumiendo el costo de su fracaso al no haber podido impedir la mezcla de cerveza, danza y fe pagana de los feligreses como expresión de fe y veneración a la Virgen. En ese sentido, creo que el tema de la religión y la fe en la Candelaria puede verse desde una óptica muy crítica pero también con humor, porque las contradicciones de sus actores hacen que sea así. Entonces para mí resultó muy interesante poder enfrentar poesía y religión, o belleza y falsedad, en las páginas de la novela a través de estos dos personajes.

- La fiesta también llama la atención de personajes foráneos como los franceses Monsieur Wieland y su hija Katherine, y el argentino Guillermo.
- Claro, es que la fiesta tiene también esa capacidad de juntar a personas de todo lugar y condición, y la novela tenía que retratar eso. Ahora, Puno cada vez se está convirtiendo en una ciudad turística con mayor presencia de foráneos. Y eso se ve aún más en febrero con motivo de la fiesta donde los foráneos viven todo un éxtasis de baile y bebida, como si se estuvieran descubriendo a sí mismos. Entonces estos personajes me sirvieron para contraponer otros puntos de vista respecto a la vivencia y compenetración que uno siente con la fiesta. Por eso, al dejarse llevar por el jolgorio, encuentran una felicidad de fiesta que termina convirtiéndose también en una felicidad carnal.

- Me queda claro que te documentaste para la novela. También puede leerse bajo otras ópticas. ¿Cómo manejaste los datos en pos de no quitarle a la novela su base ficcional? Te lo pregunto porque el uso, ya sea responsable o temerario, de estos juega un papel crucial en lo que respecta a la verosimilitud.
- En primer lugar creo que todo escritor debe creer en lo que escribe o al menos ser el primer convencido de que sus ficciones son verosímiles. Esto de alguna forma ayuda a interiorizar una realidad ficcional que de por sí sola, en el proceso de escritura, va adquiriendo mayor verdad y justamente es por eso que puede prestarse a diversas lecturas. En ese sentido, me parece interesante que "Febrero lujuria" pueda tener esa característica. Ahora bien, para escribir la novela también tuve que leer y revisar bibliografía enfocada a la historia de la fiesta y de la Virgen, aunque debo decir que mucha de esa bibliografía resultó repetitiva y sin contenido.

- Claro. No es una novela histórica.
- Por supuesto, nunca me interesó hacer una novela histórica, pero sí advertí que aquellos datos propios de la historia que además se prestan a diversas versiones, de alguna forma debían ser incluidos en la novela. Allí es donde entra a tallar el capítulo aquel, en el cual a través de una conversación de bar teniendo como fondo la víspera de la fiesta, el personaje don Ignacio cuenta la historia de la Virgen y de la fiesta, además del significado de las danzas, a monsieur Wieland. Coincidentemente este capítulo fue el último que tuve que reescribir antes de publicar la novela. Entonces se trataba de poner sobre la mesa las distintas versiones de la historia sin inclinarse por ninguna. Sentí que si no se contaba esto la novela no iba a estar completa. Por ejemplo, todos saben en Puno qué es la danza de la Diablada, pero quizás en otras partes no, entonces para tener una comprensión cabal de la novela, ameritaba explicarlo de alguna forma cuidando no romper el plano ficcional que es la esencia de la novela.

- Esta fiesta orgiástica es también una revancha contra las ilusiones perdidas, no sólo para los habitantes de Lago Grande.
- Esta pregunta me sugiere el preguntarme a mí mismo, ¿quiénes son los habitantes de Lago Grande? Entonces pienso que cuando la noche cae en la ciudad de Puno, ésta se convierte en Lago Grande sin que sus habitantes lo sepan. Y cuando llega febrero, aún la conversión es total, no sólo al caer la noche sino desde los primeros hasta los últimos días del mes. Entonces, en este espacio, la revancha puede entenderse como la liberación de aquellas ilusiones perdidas, por eso que en esta fiesta lo entreguen todo. Sin embargo, también puede hablarse de un festejo por la satisfacción de haber hecho realidad los sueños.

- ¿Cómo así?
- Por ejemplo, muchos en esta fiesta materializan el amor en la figura de cualquier danzarina de buenas piernas como el personaje Paola Candelaria, o ven la posibilidad de regocijarse en un mar de botellas de licor como Lizandro y sus amigos, o descubrir el consuelo que el Loco Montalván encuentra en la muchachita Cintia para olvidar por unos días a Silvia, la mujer que ama y no tiene. Así, todo esto se traduce en ese ofrecimiento de la fiesta que conduce a sus participantes a explorar los deseos infieles de su razón y corazón. Por eso, en la fiesta de la Candelaria, todos terminan ganando algo. Los perdedores, más bien, serán aquellos que no tengan ni para un par de cervezas.

- En una novela así es imposible no especular sobre el influjo algunos autores. Por su estructura y tema me inclino como si hubiera un tributo a Vargas Llosa y a José María Arguedas.
- Coincidentemente junto a Ribeyro, Vargas Llosa y Arguedas son los escritores peruanos a los que más he seguido en su literatura. En ese sentido es probable que haya recibido alguna influencia de ellos al momento de escribir la novela o al momento de articular la técnica narrativa. Sin embargo, al menos de manera conciente no me propuse en ningún momento hacer de la novela un tributo a ellos, aunque inconscientemente puede ser que aquellos gustos literarios se hayan ido filtrando en la historia misma. Por otro lado, si Arguedas aparece en la novela en boca del personaje Rolando Montoya, es porque quise contar y dar a conocer que Arguedas estuvo en Puno justamente en una fiesta de la Candelaria admirando el concurso de danzas en el estadio y que gracias a esta experiencia, posteriormente, Puno pudo ser declarado como la Capital del Folklore Peruano. Además en un artículo en El Comercio Arguedas se planteó el hecho de saber qué efectos causaría este espectáculo en los Campos Eliseos de París o en la Quinta Avenida de New York. Y por supuesto, en la novela, el personaje Montoya aún va más allá, imaginándose esta fiesta de danzas en las calles de otras ciudades cosmopolitas.

- En la página final de "Febrero Lujuria" se nos indica que la novela demoró en escribirse cuatro años. Pero me gustaría saber desde cuándo tenías pensado escribirla ya que por la magnitud de la entrega ésta no parece haber sido concebida de la noche a la mañana.
- Sí, de hecho esta novela no ha sido concebida de la noche a la mañana y tampoco ha respondido a los cuatro años que precisó su redacción. Es probable que a lo largo de los años desde mi niñez, adolescencia y juventud en que fui observando la fiesta de la Candelaria haya ido naciendo alguna inquietud que finalmente se manifestaría a través de la literatura en el cometido de entender, reinterpretar o reinventar esta fiesta. Más bien, sí alguna vez me propuse escribir un cuento con este tema, intento en el que no tuve éxito justamente por la complejidad de la fiesta. ¿Desde qué punto de vista abordarla? ¿Qué personaje principal crear? ¿Qué contar de la fiesta?, y una serie de preguntas. Este intento frustrado hizo que me planteara la idea de abordar la fiesta desde la novela, como género mayor que podía darme más posibilidades narrativas, y eso, en el tiempo de escritura de la novela se fue consolidando, porque además para mí fue un tiempo de descubrimiento literario y de lecturas que ayudaron a perfilar la novela.

Articulo publicado en Sociedad Cultural del Santa
lunes 16 de julio de 2007

FEBRERO LUJURIA
primera novela del puneño
Christian Reynoso

Haciendo uso de la ficción, FEBRERO LUJURIA recrea la festividad de la Virgen de la Candelaria, celebrada cada febrero en Puno, en la sierra sur del Perú. La historia transcurre en Lago Grande, ciudad ficticia donde los numerosos y variopintos personajes que aparecen a lo largo de la novela se ven entrelazados en el transcurrir de una gran fiesta de veneración. Pero cuando llega el mes de febrero y la festividad, ¿acaso no es el Diablo quien se apodera de los corazones de los ciudadanos para desafiar al bien y dar rienda suelta a los instintos de un festín orgiástico de danza, lujuria y fe pagana? Pregunta complicada si se piensa en los orígenes, supuestamente incorruptibles moralmente, de los personajes que dan vida a FEBRERO LUJURIA, seguramente una de las novelas peruanas más interesantes de los últimos tiempos.

Christian Reynoso (Puno, 1978) Es periodista de profesión. Ganó los Juegos Florales 2001 y 2003, en cuento de la Universidad Nacional del Altiplano. Ha publicado Los testimonios del manto sagrado (relatos, 2001) y el ensayo periodístico Látigo del Altiplano, biografía de Samuel Frisancho (Lago Sagrado editores, 2002). Cuentos suyos han sido publicados en libros, revistas y webs literarias. En los últimos años escribió las columnas de opinión: La tertulia del fantasma y La chuspa del diablo en los diarios Los Andes y Correo de Puno. Durante el 2005, estuvo en eventos literarios en Madrid, París y Guadalajara.

Julia del Prado Morales de Peña

2007-09-02T03:08:00.001-07:00

Julia del Prado Morales de Peña, limeña, de ancestros arequipeños universales. Bibliotecaria titulada de la antigua Escuela Nacional de Bibliotecarios, Licenciada en Bibliotecología y Ciencias de la Información, en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. En Medellín, Colombia se especializó en Bibliotecas Escolares y Literatura Infantil en
la Universidad Nacional de Antioquia, becada por la Organización de Estados Americanos. Recorrió Colombia, Costa Rica, El Salvador, México, Guatemala, Panamá, Ecuador, Argentina y Chile, países de nuestra América, alimentándose de su naturaleza y realidad.

Escritora, Periodista y Docente. Ha publicado Estampas y leyendas de Huacho y del Norte Chico. Huacho: 1999 En toda el alma hay una sola fiesta (libro de poemas). Huacho: 2000, el libro de historia viva: Encuentro
con Huacho y allende los mares. Lima: Biblioteca Nacional del Perú, 2001. Cabriolas (historias en verso para niños). Lima: Editorial San Marcos, 2004.

Próximos libros a editarse: La tortuga Alicia, libro para niños
El tuturutu, poemario

2007-09-02T02:40:00.000-07:00

Basílica dorada
estás ahora en la mar
como marco en cielo de tapices

te abraza con su manjar
la luna de orquídeas rojas

estabas en el arroyuelo
recibías su olfato de agua.

¿Dónde andas ahora Basílica dorada?
Dice el oráculo: -anda en la mar-

I N A L C A N Z A B L E

Julia del Prado
Derechos reservados

================================================

El frejolito del abuelo

Papá era sibarita. El cementerio florecía con luz de primavera. Hombres y mujeres trajinaban con flores, licor y comida.

Mi hija de cuatro años me jala de la mano y despacio me dice: -¿Llévamos frejolito al abuelo?.

ª) Julia del Prado
Derechos registrados

================================================

a g u a que rompe la piedra
p i e d r a q u e no la rompe el tiempo

A G U A P I E D R A V I D A

ªJulia del Prado
derechos registrados

Marurí y el mago

2007-09-02T02:30:00.000-07:00

Marurí y el mago

Con peroles, retortas y hierbas trabaja el mago. De pronto el batir de unas alas, casi apaga el fuego de las velas que alumbra el recinto. Gira su cabeza y en sus manos ya está Marurí, la mariposa multicolor.

Ella le cuenta historias de su visita a muchos jardines y de la multitud de flores que encuentra, con cuyo polen se alimenta. Y el mago la escucha en su mecedora.

- Quisiera volar más alto, tener más amigos. Y ver el mundo plagado de colores. De fiesta y alegría. Volar y volar alto, muy alto; por jardines, plazas y comarcas. El mago la escucha, contempla su belleza. Recurre a sus artes, le dice:

- Mapa Rupu Rípi, Mapa Rupu Rípi, Mapa Rupu Rípi. ¡Pronuncia tres veces estas palabras mágicas! Y aplaude ¡Plap, plap, plap!. Y Maruri vuela, vuela preciosa.

A medida que sube a los cielos, a la bóveda azul, de mariposa multicolor se convierte en pajarita, en la pajarita Marurí.

Vuela y se desliza por magníficos jardines de flores exóticas, plazas y castillos; selvas y sierras; ríos y mares. Viaja mucho, visita el mundo y un día al fin cansada de tanto volar y de conocer tierras, regresa, guiada más por el resplandor que le alegra el corazón que por el fuego de las velas que alumbran la choza del mago.

Encuentra al viejo amigo con sus peroles, hierbas y retortas Se posa en su hombro y le cuenta historias al oído. El mago escucha a Marurí, feliz por su visita, disfruta con sus relatos. Historias de amor y desamor. Pasión y olvido. Riqueza y pobreza. Guerra y paz.

El mundo no era feliz: sólo había breves momentos de felicidad para el hombre y los otros seres en el mundo. Habían colores, muchos colores, aunque opacados por las sombras, por la bruma.

- Quiero dar alegría, quiero que todo sea una fiesta. ¿Qué puedo hacer?. Y si no soy pajarita, quién sabe…

El mago le dio sándalo, incienso, piñas de pino, cardamomo, sarmientos, flores y hierbas aromáticas y la colocó suavemente en la ventana, diciéndole:

-Vuela, vuela, vuela amiga mía, dulce mariposa, pajarita de mis sueños. Mapa rupu rípi Mapa rupu rípi Mapa rupu rípi. ¡Plap, plap, plap!

Marurí, rí, si, busca la montaña más alta y más lejana, disipa la oscuridad en tu vuelo; busca el último invierno de tu vida, el humo y el fuego del cielo, recoge tus cenizas y por fin, desde el alba de tus sueños inicia tu última lucha para no morir.

La pajarita Marurí vuela y vuela alto, ahora es un ave muy hermosa parecida a una garza, con plumaje de púrpura y oro; de rojo y naranja, de verde, escarlata y rosa.

Al fin ella encuentra la montaña más alta y más lejana, renace, canta una bella canción y vuelve a vivir mil años.

Julia del Prado (invierno 2006)
Publicado en la revista virtual Remolinos, de Paolo Astorga

Julia del Prado Morales de Peña, limeña, de ancestros arequipeños universales. Bibliotecaria titulada de la antigua Escuela Nacional de Bibliotecarios, Licenciada en Bibliotecología y Ciencias de la Información, en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. En Medellín, Colombia se especializó en Bibliotecas Escolares y Literatura Infantil en
la Universidad Nacional de Antioquia, becada por la Organización de Estados Americanos. Recorrió Colombia, Costa Rica, El Salvador, México, Guatemala, Panamá, Ecuador, Argentina y Chile, países de nuestra América, alimentándose de su naturaleza y realidad.

Escritora, Periodista y Docente. Ha publicado Estampas y leyendas de Huacho y del Norte Chico. Huacho: 1999 En toda el alma hay una sola fiesta (libro de poemas). Huacho: 2000, el libro de historia viva: Encuentro
con Huacho y allende los mares. Lima: Biblioteca Nacional del Perú, 2001. Cabriolas (historias en verso para niños). Lima: Editorial San Marcos, 2004.

Próximos libros a editarse: La tortuga Alicia, libro para niños
El tuturutu, poemario

=============================================
Basílica dorada
estás ahora en la mar
como marco en cielo de tapices

te abraza con su manjar
la luna de orquídeas rojas

estabas en el arroyuelo
recibías su olfato de agua.

¿Dónde andas ahora Basílica dorada?
Dice el oráculo: -anda en la mar-

I N A L C A N Z A B L E

Julia del Prado
Derechos reservados

================================================

El frejolito del abuelo

Papá era sibarita. El cementerio florecía con luz de primavera. Hombres y mujeres trajinaban con flores, licor y comida.

Mi hija de cuatro años me jala de la mano y despacio me dice: -¿Llévamos frejolito al abuelo?.

ª) Julia del Prado
Derechos registrados

================================================

a g u a que rompe la piedra
p i e d r a q u e no la rompe el tiempo

A G U A P I E D R A V I D A

ªJulia del Prado
derechos registrados

Manuel Scorza

2007-07-30T15:02:00.000-07:00

Manuel Scorza
(Lima, 1928-Madrid, 1983)

SERENATA
Íbamos a vivir toda la vida juntos.
Íbamos a morir toda la muerte juntos.
Adiós.
No sé si sabes lo que quiere decir adiós.
Adiós quiere decir ya no mirarse nunca,
vivir entre otras gentes
reírse de otras cosas,
morirse de otras penas.
Adiós es separarse, ¿entiendes?, separarse,
olvidando, como traje inútil, la juventud.
¡Íbamos a hacer tantas cosas juntos!
Ahora tenemos otras citas.
Estrellas diferentes nos alumbran en noches diferentes.
La lluvia que te moja me deja seco a mí.
Está bien: adiós.
Contra el viento el poeta nada puede
a la hora en que parten los adioses.
El poeta sólo puede pedirle a las golondrinas
que vuelen sin cesar sobre tu sueño.